молотом в штиль твоего дыхания

иногда мне кажется, что лучшее из выборов — умереть; перейти в четвертое пространство и начать что-то новое. новую смерть. там свои изумруды и свои яства — там не вляпываешься в людей и вино подают на чашах — пей. иногда мне кажется, что так я смогу излечить рак моих близких или дурные привычки, но, оказывается, я всего лишь обматываю нить вокруг догорающей спички. только слабый хватается трусостью и сбегает. королеве, по правде, следовало бежать от кая; но она не бежала, а я не хочу раздувать этот воск со свечи до немыслимого размера и тыкаться всячески в нос из глины и полимера нарисованных кем-то богов. но ведь смерть — это пена и кровь, а я так боюсь этой боли и боюсь причинять эту боль другим — а они почему-то всё делят на ноль и совсем не боятся, что падает Рим в нелепых стихах из крови и из вина. я бы только хотела остаться одна. иногда мне кажется, что боги не сходят с ума, и я их только придумала, заманила бездумно в сеть. верно, что я бесчувственна — подлый маг и боюсь умереть.