Душа пророка

Я дав­но стал за­мечать про­пажу лю­дей. Ник­то из ны­не жи­вущих не за­меча­ет то­го, что мир из­ме­нил­ся. Ник­то не уми­ра­ет. Тот, чей час нас­тал, прос­то воз­но­сит­ся, как я тог­да ду­мал, на не­беса. Это не рай. Мы то­же на­ходим­ся не в раю, но и не в аду. Мы мер­твы, но под­созна­ние на­ше все еще жи­во. Это слу­чилось не­делю на­зад. Мне прис­нился сон, буд­то нас­ту­пил ко­нец све­та. Все го­рело. Лю­ди по­гиба­ли. Зем­летря­сение. Из­верже­ние вул­ка­нов. Все сра­зу. Это был сов­сем ре­аль­ный сон. Я сто­ял пос­ре­ди ули­цы, смот­рел на бе­гущих, кри­чащих от бе­зыс­ходнос­ти лю­дей. Они не зна­ли, что про­ис­хо­дит и как спа­сать­ся. Я вклю­чил те­лефон и про­читал: «Двад­цать пя­тое мая. Вре­мя 12:55». Пос­ле у ме­ня в ру­ке по­явил­ся пис­то­лет. Я вста­вил его в рот и на­жал на ку­рок. На этом сон обор­вался. Я как буд­то на­ходил­ся там. Я умер. Все умер­ли. На­ше под­созна­ние ос­та­лось, соз­да­вая ил­лю­зию жиз­ни на на­шей прек­расной пла­нете. Но это ведь не так. Это не по­хоже на на­шу зем­лю. Эта зем­ля мер­твая. Я не знал, как это объ­яс­нить. Не знал, как до­казать то, что мы уже мер­твы, что это все ил­лю­зия. Лю­ди но­сят­ся вок­руг, ни­чего не за­меча­ют. Тог­да, ког­да я то­же воз­не­сусь на не­беса, пой­му, что про­ис­хо­дит. Я шел мед­ленно, ни­куда не спе­ша, раз­ду­мывая то, как все-та­ки рас­крыть лю­дям гла­за. Я дав­но раз­мышлял об убий­стве. Мне бы­ло ин­те­рес­но то, о чем ду­ма­ет убий­ца, ког­да от­ни­ма­ет чу­жую жизнь. А что про­ис­хо­дит в го­лове у жер­твы? Я за­шел в пе­ре­улок, что­бы по­курить, но мое вни­мание прив­лекла мо­лодая де­вуш­ка, ко­торая сто­яла ко мне спи­ной. Я не мог уви­деть ее ли­ца, за­то я прек­расно рас­смот­рел ее со спи­ны. У нее бы­ли длин­ные крас­ные во­лосы, тон­кие ру­ки и но­ги, блед­ная ко­жа. Она бы­ла оде­та, как де­вуш­ки, ко­торые про­да­ют свое те­ло за день­ги. На­вер­ное, это и под­тол­кну­ло ме­ня на мыс­ли. Пло­хие мыс­ли. Я под­нял с зем­ли боль­шой, уве­сис­тый Ка­мень. Удар. Де­вуш­ка упа­ла на зем­лю, все еще пы­та­ясь ды­шать, не от­пуская жизнь. Я до­бил ее нес­коль­ки­ми уда­рами по го­лове. Те­ло на­чало ис­че­зать. Оно про­вали­валось в зем­лю, как му­ка про­сыпа­ет­ся че­рез си­то. Те­перь пе­редо мной пус­тая зем­ля. Ни кро­ви, ни те­ла. Ник­то ни­чего не ви­дел, ни­кому не­ин­те­рес­но, что про­изош­ло, по­чему я скло­нил­ся над зем­лей. Я си­дел на ко­ленях, тро­гал зем­лю кон­чи­ками паль­цев, пы­та­ясь по­нять. Я стал уби­вать. За эту не­делю я убил двад­цать три че­лове­ка. Все де­вуш­ки лег­ко­го по­веде­ния. Не мо­гу объ­яс­нить, по­чему имен­но они. У ме­ня к ним осо­бая неп­ри­язнь. Я уби­вал по-раз­но­му. Но­жом, ве­рев­кой, прос­то ду­шил ру­ками, сбра­сывал с мос­та, тол­кал под ма­шину. Все эти те­ла про­пада­ли в зем­ле. Вче­ра у ме­ня умер друг. Я хо­рошо его знал. Умер не­ожи­дан­но. Мы прос­то шли по ули­це, его те­ло вдруг зас­ве­тилось яр­ким све­том, ста­ло проз­рачным, воз­неслось к не­бу. По­чему од­ни ухо­дят в зем­лю, а дру­гие уле­та­ют на не­бо? Не по­нимаю. Мо­жет те, ко­го я уби­вал, про­вали­вались в ни­куда по­тому, что они не дол­жны бы­ли уме­реть? Мо­жет у ко­го-то, кто вы­ше нас, пла­ны на на­ши ду­ши? Мы пе­рерож­да­ем­ся? Мо­жет ли быть так, что на зем­ле по­яви­лась но­вая жизнь, а на­ши ду­ши за­пол­ня­ют пус­то­ту но­вых тел?. _ Я све­чусь та­ким же яр­ким све­том, как дру­гие спа­сен­ные ду­ши. Ле­чу к не­бу. Толь­ко свет, ни­чего боль­ше. - Док­тор, он оч­нулся. Я на­хожусь в пус­той бе­лой ком­на­те. Тут толь­ко кро­вать, на ко­торой я ле­жу. Мои ру­ки и но­ги при­вяза­ны к ней. В па­лату во­шел че­ловек в бе­лом ха­лате. - Здравс­твуй­те, вы зна­ете, где вы? Вы зна­ете, по­чему вы здесь на­ходи­тесь? - Что? Нет! По­чему я при­вязан? – я на­чал дер­гать ру­ками и но­гами, пы­та­ясь выр­вать их из оков. – Вы­пус­ти­те ме­ня! - Ус­по­кой­тесь, ина­че мне при­дет­ся дать вам ус­по­ко­итель­ное. - Я что в пси­хуш­ке? По­чему я здесь? – я все еще дер­гал ко­неч­ностя­ми, но чуть мень­ше. - Вы в ле­чеб­ни­це для ду­шев­но боль­ных. - Я не псих! – на­чал кри­чать я. - Вы уби­ли двад­цать три че­лове­ка, го­вори­ли, что на дру­гой сто­роне их ждет то же са­мое, от тех же са­мых рук. - Что? Я не де­лал это­го! – я был в не­до­уме­нии. Ка­кой се­год­ня день? - Сей­час двад­цать чет­вертое мая. - Зав­тра. – Про­из­нес я. – Это слу­чит­ся зав­тра. Все по­гиб­нут. - О чем вы го­вори­те? - Нас­ту­пит ко­нец све­та. Все ум­рут! Я ум­ру, вы ум­ре­те. – На па­ру се­кунд я за­мол­чал. – Дру­гая сто­рона су­щес­тву­ет. _ Я прос­нулся в той же па­лате. Я не был свя­зан, по­это­му сра­зу же пос­пе­шил вый­ти. Боль­ни­ца бы­ла пус­та. Вся ме­бель пе­ревер­ну­та и раз­гром­ле­на. Я на­шел на­руч­ные ча­сы с трес­нувшим стек­лом. Ви­димо кто-то нас­ту­пил на них. Они ра­бота­ют. 12:45. - Де­сять ми­нут. – Про­шеп­тал я. Я вы­шел на ули­цу и по­бежал в не­из­вес­тном нап­равле­нии. Я не знал, за­чем и ку­да. Я прос­то бе­жал. Я рез­ко ос­та­новил­ся на до­роге. Это то са­мое мес­то. Я ви­дел его во сне. Опус­тив го­лову, я уви­дел спор­тивный рюк­зак. Я по­нял, что дол­жен де­лать. В рюк­за­ке я на­шел те­лефон. Двад­цать пя­тое мая. - 12:55. – В слух про­из­нес я. Я смот­рю на бе­га­ющих лю­дей, дер­жа ду­ло во рту. Выс­трел. _ Это слу­чилось не­делю на­зад. Мне прис­нился сон, буд­то…