Солилоквий. Переосмысленный

Немыслимое, неощутимое, неведомое, что окутывает твой внутренний покой, пытающийся выкрикнуть в толпу неприметное «Эй!». Твой крик, что на деле оказывается вяжущимся шепотом, не доходит до них. На то он и шепот, верно? Все, что бы ты не создавал или даже не задумывал, не выходит за пределы твоей головы и мира, что существует только у тебя. Все, что ты имеешь: непреодолимое желание выйти из этих крайностей и условностей, что создали все эти заурядные тела в округе. Не думай, что твой мир каким-либо образом образуется и будет содержать в себе нечто такое, что неподвластно разуму того пресмыкающегося, находящегося где-то позади тебя. В такое чудесное утро хочется лишь одного — сломать кому-нибудь позвоночник. Лучший вариант — самому себе. Но нет, это утро действительно чудесное, без сарказма и иронии. На самом деле, ведь не всегда же бывает так, что после пробуждения ты не чувствуешь ни холода, ни голода, ни боли, что зудит в твоих ногах. Ах, да, скорее в обрубках, которые очень тяжело назвать полноценными ногами. Пластмассовая посуда давно уже покрылась пылью. Незримой и неощутимой. Мелкие бациллы уже сидят на ней, совокупляясь с другими бациллами, создавая свою маленькую вселенную. А ты способен на нечто похожее? Так вот, вернемся к посуде: она лежит. Лежит как кусок… предмета. Очень напоминающее тебя. О ней давно позабыли, а даже если и вспомнят, сделают с ней то, что ей уготовано (только вот, чуть раньше положенного) — ее выкинут. Засыпая, сознание оказывается в иллюзиях, что мозг сочинил себе за время твоего существования. Это здорово, правда? Он играет с тобой, показывая картинки того, чего ты никогда не видел и вряд ли увидишь. Магическая способность, в которой участвуешь только ты. Кто-то умеет танцевать, кто-то готовит неплохое печенье, ощущает себя как рыба в воде в тех вещах, в которых ты ничего не понимаешь. А кто-то умеет создавать нечто такое, чему нельзя научить, показать или впустить вовнутрь. Это то, что делаешь ты сам, разыгрывая разнообразные спектакли в своей голове, не прилагая к этому никаких усилий. Сверчки за твоим затылком уже добираются до твоих ушей, а ведь ты никогда не разрешал им этого делать. Они лишь мурлычут, напевая песни на французском, обволакивая тебя спокойствием и тишиной. Сверчки в твоем мире могут мурлыкать, а также давать неплохие советы касаемо того, что полезнее съесть на завтрак. Копнув глубже, ты найдешь гораздо более интересные вещи. Это не сны, это уже твоя реальность, в которой можно существовать на таком же уровне, на котором можно засыпать. Правил здесь еще не придумали, потому что создатель — ты. Твой разум слишком мутен и непонятен, поэтому что ему сложно создавать все самому. Придумать то, что отпихивают где-то там, на грани между тем, что тебе нужно и важно. Но грани нет. Есть только то, на что ты готов пойти и как далеко готов забраться или спуститься. Может быть, твое настоящее, что ты привык считать реальным когда-нибудь примет факт существования чего-то еще, как должное. Опустит эти формальности и мишуру. Разорвет весь этот фарс между тем, что существует снаружи и тем, что есть внутри. Когда-нибудь. Кубическая лестница, крутящаяся, перемещающаяся и иногда убирающая ступеньки, делает все для того, чтобы ты провалился, и нашел способ выбраться, подняться и перешагнуть через ту черту, что так неожиданно появилась. Вот это и есть то, что между твоей реальностью и реальностью других. Ты делаешь вздох, глубокий и тяжкий, такой, что кажется, твои ребра сейчас разойдутся. Хватаешься за, почему-то гладко выбритую, круглую голову. Глаза закисли, а кожа вокруг губ потрескалась и, от мимолетной попытки раскрыть рот, трещины дают о себе знать. Не важен вкус крови, что ты привык ощущать, не важно отсутствие ног: лишь бы снова не видеть то место, которое мы привыкли называть настоящим. Невнятное бормотание сменяется смехом, который кто-нибудь мог бы посчитать безумным. А весело ведь по одной простой причине: все-таки настоящее еще не забыто тобой. Тебя давно стерло из его памяти, а вот тебе не так легко избавиться от него, поэтому, встречающих не много — медбрат. Хлюпающий гортанный рык, кашель, немного конвульсий, закатывания глаз и вот ты опять не там. Сверчки сменились муравьями, делающими массаж пальцев на руках. Фауна зависит лишь от твоего самочувствия и твоих личных предпочтений. Сейчас ты холоден от секундной телепортации, но согревающее тепло не дает разразиться буре. Поэтому ты остаешься горячей кастрюлей супа, засунутой в холодильник. Все, что тормозит тебя, является собственной гранью, выйдя за которую хоть разочек, обратно уже не вернуться. Оказавшись за пределами рамок, можно потерять дорогу назад, но тут моментально образуется вопрос: Нужно ли искать дорогу назад, если твой мир оказался вишневым желе, твоим непревзойденным местом, где ты будешь изумительным создателем своего покоя, где тебе всегда будут рады и с упоением будут ждать твоего возращения?