Вызывает прошлое...

На дворе - май. Яркий и лучистый, такой солнечный и цветущий. Запрокидываешь голову вверх и замираешь, глядя в бесконечное голубое небо. А ведь какой ценой достался этот май, это солнце? Какой ценой далась тишина? Без выстрелов, криков, заглушающих эхо перестрелок, атак, штурмов? Нам не понять в полной мере этого никогда… И к счастью, нам не увидеть, не услышать лая вокруг концлагерей, крика и плача матерей. Нам никогда не познать того горя, страха и ужаса, творящегося по всюду… К счастью… В вазе яркие и так привычно пахнущие ветки сирени. Перед тобой, дед. Твой, родной. Дед - ветеран. Их осталось совсем не много. Их, прошедших сквозь страх и ужас, сквозь раскаты взрывов, боль, крики, слезы… Совсем мало… Где-то в прихожей звонит телефон. Поднимаешь трубку и спрашиваешь: - Здравствуйте, а кто звонит? А на том конце отвечают: - Меня Женя зовут. - совсем еще ребяческий, девчачий голос. - Я ошиблась, наверное, номером. А вы не торопитесь? Поговорите со мной. - А откуда ты звонишь, Женька? - ты называешь ее как-то по-хулигански, будто знаешь очень давно. - Звонит Севастополь. А вы откуда? Как у вас? - Тоненький голосок, еле слышны в нем беспокойные нотки… - А я из Москвы. У нас все в порядке. Красиво… А как поживает ваш город? Женька буд-то испугавшись, отвечает: - У нас стреляют. Вот только что же в войне красивого? У меня мама очень сильно болеет. А еще у меня сестренка маленькая. Папа на фронт ушел. Страшно… А ты совсем не понимая, что происходит, спрашиваешь: - А у вас война разве? Давно ведь мир у нас… Победа была за нами. - Окончательно испугавшись, буд-то не веря, уточняешь: - А какой у вас год? И снова на том конце провода тоненький голосок: - Сорок второй. Дожить бы до победы, да и будет ли она? Никто не знает. Только верят… На глазах наворачиваются слезы, эхом произносишь: - «Сорок второй.» Женька, в сорок пятом победа будет. Слышишь, в сорок пятом обязательно будет! И сирень на улицах зацветёт и папа вернется с фронта. Салют прогремит. Мир наступит. Вы только держитесь, слышишь? - Я верю вам. Знаете, верю… Ведь будет Победа… Поскорее бы… Звонок обрывается, а ты по-прежнему повторяешь: « Женька, будет Победа, будет!» Из года в год к Вечному огню ты приносишь цветы и повторяешь, будто молитву: « Женька, будет Победа…» Возвращаешься домой. Дрожащими руками берешь телефон в руки. Ты специально не звонил с него больше. Завел другой. Руки сами набирают номер. Гудки. На том конце снимают трубку. - Это снова Женя, Москва звонит? - голос буд-то повзрослел, да и сама Женька. Прошло три года. Ты считал каждый день. Победа будет в сорок пятом… - У нас война кончилась. Папа вернулся. Сирень цветет и ветер тёплый с моря дует. - Сорок пятый. Победа. Женька, как же хорошо. У нас об этом помнят. Семьдесят лет помнят и еще помнить будут! Ты звони, Женька, не забывай. С Победой… - Я звонить вам каждое девятое число буду. И ждать буду звонков.. - Где-то отдаленно ты слышишь голос« С кем ты болтаешь, Женька? Пойдем, друзья пришли папины» - Я позвоню еще. С Победой, Москва. Звонит Севастополь… Вы помните только. Помните всю жизнь. Москва слушает…