Убранные венки

Сегодня убрали рождественские венки. С большим опозданием моя мать сняла - осторожно, так осторожно - эти круги из проволоки со стен, которые они украшали, со стен, где они пережили себя - эти напоминания о празднике, ушедшем от нас, о радости, мимолетной, как бенгальский огонь, звонкой, как серебряный колокольчик, хрупкой, как иголки-воспоминания, что посыпались на расстеленную газету. На белой стене гостиной осталась пара обрывков скотча и еще - снежинка из блестящей бумаги. На бежевой стене коридора осталось несколько белых пятен и еще - гвоздь, толстый и тупоносый. Белые пятна. Я думаю о них. Останавливаюсь невольно, проходя мимо - путешествуя на кухню за чаем, сворачивая сполоснуть руки, открывая дверцу стенного шкафа. Я думаю об искусственном снеге, не умеющем таять, о еловых ветвях, пахнущих ароматизатором, о крохотных звёздах, мерцающих в свете люстры. Разноцветные блики, точно от фотовспышки - алое, серебряное, зеленое - выцветают под веками. Неизбежность подкрадывается на мягких лапах ко мне, застывшему посередине зимы, точно посреди коридора - неуместному, как нетающая снежинка, или цвет ностальгии на звезде, упрямо украшающей ёлку. я - круг белых пятен на стене коридора, вовремя не вынутый гвоздь. я - след чего-то неизбежно, неостановимо ушедшего.