***
Наша жизнь- это лишь миг, доля секунды. Это вспышка света в многовековой истории самой Жизни. Мы рождаемся, растем, умираем. И так у всех. У каждого, кого я встречал, встречаю и ещё встречу. Люди проходят мимо меня как блеклые картинки, как слайды, которые ты слишком быстро листаешь. Огромные города или маленькие деревеньки, везде мне было скучно. Прошли года, столетия, тысячелетия, а я так и не понял своего предназначения. Я просто живу. На моих глазах рождались и умирали, любили и ненавидели, плакали и смеялись. На моих глазах происходила история. Одного человека или целого народа, а я просто смотрел. Я помню каждое мгновение. Каждый вдох, с самого рождения. Хоть и не помню как появился. Кто я? Зачем я здесь? Что этому миру нужно от меня? Почему? Эти вопросы мучают меня уже полторы тысячи лет. Но у меня до сих пор нет ответов. Все мои крики, мольбы, слезы — все это в пустую, все это отчаянный крик в пустоту. Я устал. Меня мучает боль. Прожигающая до костей, до вывернутых стув, содранной кожи. Боль льется по венам, заставляя рвать на себе все. Болит все тело, душа, даже кажется воздух болит. Она буквально везде, я вижу ее, ощущаю на руках, могу потрогать. Я вижу чужую боль и чем она сильнее, тем темнее аура у человека. Вижу как люди проходят мимо меня, как они куда-то спешат, бегут или просто сидят за чашкой кофе, вижу их темные пятна, они у всех и все разные. У детей ее ещё нет, но чем взрослее они становятся тем гуще и темнее боль. Взрослый человек - это ходячие темные пятна: там боль, тревога, разочарование, грусть, потеря, страх, отчаянье. Если есть что-то прекрасное в их чувствах, то оно тонет в пучине плохих эмоций.***
Мне нравится ночь. Она прекрасна, как лепесток сакуры, утонувший в чернилах. Я всегда с трепетом ждал ее, затаив дыхание, сидел на утесе и смотрел в даль, ждал ее, как возлюбленный свою суженную. Мне нравится ее темнота и спокойствие, ощущение умиротворения. Сейчас я тоже здесь, на этом утесе и уже давно ночь. Перед мной ночной город, утонувший в свете фонарей и окон. До меня не доносится звук машин, лишь ветер и шорох деревьев касаются меня. Я представляю, как там внизу тысячи людей заняты своим делом. Кто-то спит, кто-то трахается, кто-то ест, кто-то умирает… Смерть. Милая подруга, я знаю её, я видел ее. Как же много умерло при мне, на моих глазах, руках. Он тоже умер. От моей руки. Я его убил. Я не хотел видеть, как он стареет, слабеет, тускнеет. Я хотел запомнить его таким. Красивым, умным, весёлым. Живым. Он знал, что я уже мертв, но все равно был рядом. Он знал, что умрет от моей руки. -Это будешь ты,- раздался сухой голос в темноте. — Что? — Ты убьешь меня, — его глаза излучали спокойствие. У меня сложилось впечатление, что он давно все понял и сменился с этим. — Я не убью тебя, — ложь, я вру ему. — Нет, убьешь. Так будет всегда, я буду рождаться снова и снова, но ты всегда будешь находить меня и всегда будешь убивать, — правда, он прав. Я буду его ждать из века в век, так же, как жду ночь. Буду сидеть на утесе и отсчитывать часы, года и века до его рождения. — Да. Я буду ждать тебя всегда, каждую минуту. Ты моя судьба и мое проклятье. Ты мой ад и мой рай. — Когда? — Что когда? — Когда ты это сделаешь? — он был серьёзен как никогда, губы, которые всегда улыбались сердечком с родинкой на них же, теперь были сжаты, уголки опущены. Он смотрел с грустью и любопытством. — Ты об этом не узнаешь. Просто однажды ты умрешь и все. Ты не почувствуешь боли, обещаю,- прикосновение к нему как взмах крылом бабочки, лёгкое невесомое. Поцелуи мягкие. Вздох. Твой последний вздох. Диалог, который я знаю до миллисекунды. Каждый взмах ресниц, каждое движение. Ты всегда умираешь на этом диалоге.***
— Знаешь, я тут подумал, — ты тяжело вздыхаешь, решаясь на этот разговор, - раз ты меня убьешь…- делаешь паузу о чем-то думая, а я ловлю каждый вздох, все пылинки на твоём лице,- Это в первый раз? Ну, мы знакомы первый раз? — Да. — Хорошо, — киваешь чему-то своему,- Нам нужно как-то обозначить момент, когда ты должен это сделать… Ты смотришь на меня внимательно, аккуратно касаясь груди пальчиком. Ты всегда нежен, всегда ласков. Я люблю в тебе это. — Например, когда я пойму это…- опять пауза, вздох, закрываешь глаза -…пойму что ты убьешь меня. Я должен буду начать этот разговор… После него ты должен меня убить. Молчание длится уже слишком долго, я смотрю в потолок, ты - на меня. — Почему именно после него? — твои глаза слишком грустные, в них печаль свернутая тугим узлом, она причиняет мне больше. — Потому что потом я буду ждать этого, буду, не знаю, готовиться к этому, искать постоянно предпосылки в твоём поведении к…этому. Так будет лучше. — Хорошо, ты прав. Я закрываю глаза, глубоко вздыхаю. Ты так решил. Значит так и будет, я всегда слушаю тебя, всегда подчиняюсь. Ты мой мир. Прости.