Темная сторона луны.

При­вет. Ме­ня зо­вут Ма­ри. Мне 16 лет и жи­ву я в Шта­тах. Го­род Нью Й­орк Си­ти. Учусь в шко­ле Ли­бер­ти Джер­си Фа­унт. На пер­вый взгляд, я обыч­ная де­воч­ка-под­росток со сво­ими проб­ле­мами и не­дос­татка­ми, но это не так. У пси­хов нет не­дос­татков, у них есть осо­бен­ности. И сей­час ва­шему вни­манию бу­дет пред­став­ле­на моя ис­то­рия. Ночь. На ча­сах 3:58. Я встаю с кро­вати и ус­та­ло бре­ду к ок­ну. За­лезаю на стол, и по­удоб­нее уса­жива­юсь на по­душ­ку, ко­торая ле­жит там спе­ци­аль­но для ме­ня. Де­ло в том, что мой пись­мен­ный стол сов­ме­щен с по­докон­ни­ком от ок­на. И си­дя на нем, есть воз­можность наб­лю­дать за жизнью вне до­ма. Этим я и ре­шила за­нять­ся. За­вер­ну­тая в плед, сгор­бившись, еле по­меща­юсь на по­душ­ке. Ус­та­вилась в ок­но и наб­лю­даю за ноч­ным го­родом, поз­во­ляя мыс­лям за­пол­нить мою го­лову. — Не­уже­ли уже че­тыре ча­са. Я ни­чего не ус­пе­ла. Спа­сибо, ма­ма и па­па. Из-за вас ме­ня не пог­ла­дят по го­лов­ке за неп­ро­читан­ные па­раг­ра­фы. Но за­то се­год­ня но­вый день. Это зна­чит, что я ста­ла лег­че. Кра­сивее и ху­дее. Оу, да-а. Где-то в пять ут­ра до­читаю па­раг­ра­фы. — Все это вре­мя я смот­ре­ла на пя­ти­этаж­ное жи­лое зда­ние, на­ходя­ще­еся нап­ро­тив мо­его до­ма. Жи­лого, ес­тес­твен­но. Жи­ву я на седь­мом эта­же. Это пре­иму­щес­тво поз­во­ля­ет мне ви­деть все, что на­ходит­ся в дос­тупном ок­ру­жении. — Ах, Крис, Крис­ти­ан, мыс­ли о те­бе не по­кида­ют мое соз­на­ние ни на миг. Мне бы знать, что с то­бой все в по­ряд­ке. Хоть од­ним глаз­ком уви­деть бы те­бя. Дот­ро­нуть­ся, по­чувс­тво­вать. Но. Я не мо­гу. Я на­хожусь от те­бя да­леко, нас­толь­ко да­леко, что не пе­редать сло­вами. Ты близ­ко циф­ра­ми. Да­леко ду­шой. — Вып­ря­мив спи­ну, при этом глу­боко вздох­нув, я под­ня­ла взгляд чуть вы­ше зда­ния нап­ро­тив. Бе­зоб­лачно. Все не­бо усы­пано ал­мазны­ми звез­да­ми. Ноч­ная мгла соз­да­ет ак­ку­рат­ный гра­ди­ент, из чер­но­го пе­рехо­дя в ро­зове­ющий хо­лод­ный рас­свет. Пос­те­пен­но нас­ту­па­ет ут­ро. — Не­нави­жу свет. Не­нави­жу ут­ро. Оно при­ходит, при­нося с со­бой но­вые проб­ле­мы. А ночь… Ночь на­обо­рот. Она ос­во­бож­да­ет от проб­лем. В мою ком­на­ту вош­ла ма­ма. Она сог­на­ла ме­ня со сто­ла, при­казав лечь в кро­вать и зас­нуть. Я по­дош­ла к кро­вати, бух­ну­лась на нее, гром­ко взвыв. — А-а. Я не хо­чу спать. За­чем ты зас­тавля­ешь ме­ня де­лать это?! Это дос­тавля­ет те­бе удо­воль­ствие?! Мне не по се­бе ут­ром. По­это­му я не сплю ночью, наслаждаясь ть­мой. — За­валив ма­му ри­тори­чес­ки­ми воп­ро­сами, я от­верну­лась к стен­ке ди­вана, а спус­тя ми­нуту зас­ну­ла. Сто­яла гро­бовая ти­шина. Лишь ти­канье ча­сов на­руша­ло ее. Вре­мя не ждет, но и не спе­шит. Оно гор­до идет сво­ей че­редой, встре­чая день и про­вожая ночь.