Мысли вслух

Стою на балконе. Курю. Собачий холод пробирается под тонкую футболку — я такой идиот. Беспросветный дурак и… до невозможности влюбленный человек. Влюбленный во все, что меня окружает. Влюбленный даже в себя, — но так же себя и ненавидящий. Я ненавижу себя до такой степени, что готов умереть. Поэтому курю. Поэтому стою в минус тридцать на балконе. Поэтому не оделся тепло. Мне все равно. На себя, на окружающих, на их чувства. Мне все равно настолько, что я влюбился в… в это все. В свою ущербность и безразличие. В свою безудержную ненависть к себе. Руки дрожат. Пальцы болезненно красные, местами даже белые — я их практически не чувствую. Я себя не чувствую. Затягиваюсь. Выдыхаю тепло и сигаретный дым. Лицо пощипывает — ветер специально гнет деревья и бьет меня по щекам. Гонит домой, но я не иду — не хочется. Я потерялся в своей ненависти и желаниях. Желаниях обычно темных и нездоровых — путь в лечебницу мне давно заказан. Но я все еще здесь. Все еще курю. Руки дрожат и практически не сгибаются. Ощущаю себя полным уебком, но не могу остановиться. Еще одна затяжка. Последний теплый выдох.