Мысли вслух

Расчеши свои руки в кровь. Сгрызи кожу с пальцев. Расцарапай лицо и попытайся не выдрать волосы. Делай все, чтобы стать как можно меньше. Делай — чтобы исчезнуть. Этот мир не жесток, как ты мог подумать. Жестоки люди, жесток ты. Жесток с самим собой. А все потому, что тебе тесно в своем теле. Тебе не хочется существовать таким, какой ты есть — хочется чего-то нового, яркого. Но ты — не яркость. Скорее дождливая серость. Серость, пахнущая мхом. Ты — серость, которая не может вывести этот цвет, не может закрасить его другим, более ярким и жизнерадостным. Потому что когда ты пытаешься заигрывать с красками, они либо делают тебя темнее, уродуют еще больше, либо не задерживаются вовсе. Смываются после первого же дождя. Отвратительными кляксами сбегают по телу. И это до ужаса бесит. Неспособность меняться — бесит. Попытки сделать все как надо — бесят. Ведь ты не знаешь, как надо. У тебя нет этого чертового чутья — Бог не дал при выдаче возможностей. Ты скорее стоял в очереди за депрессией и негативом. А потом ходил бесцельно и урвал за полцены безвольность и гнетущую скуку. А теперь злишься, что все валится из рук. Что ты не такой, каким себя представлял. А краски, которые плотной коркой сковали тело, дают трещины и отваливаются, падая в бездну. И все остается прежним. Ты остаешься прежним. Слабовольным. Скучающим. Ненавидящим себя. Человеком без будущего и прошлого. Человеком, застывшим между жизнью и смертью. Человеком, не способным жить настоящим. Твои попытки — иллюзия, потому что что бы ты не делал — мысли твоя стабильность. Жесткие, ядовитые, пожирающие все доброе и цветное — это твои мысли. Это то, что не дает серости оставить тебя в покое. Это то, что душит тебя. И пока ты с ними, ничего не поможет. Просто знай об этом.