Куча черточек

Густая темно-коричневая пенка поднимается в турке. Кухня погружается в теплый домашний аромат. Мужчина задумчиво раскручивает пенку палочкой для суши. Черный напиток вливается в кружку. Горячая керамика обжигает ладони. Чхве смотрит на медленно ложащийся на асфальт снег за окном. *** Ки остервенело глотает холодный кофе. Недовольно жмурится и кидает взгляд на кофейный автомат в студии. Ну нет, эти шлаки он пить не собирается. Оставленная рядом с пультом свеча заставляет нервно сглотнуть и вернутся к работе. Но через некоторое время глаза начинают снова закрываться, а разум шлет низкие поклоны, уходя в туман. Кибом резко опускает ладонь на стол и поджимает губы. Надо освежится. Парень выходится на крышу агентства и жадно глотает морозный воздух, кутаясь в теплую куртку. Снежная крупа забивается в углы, залетает за шиворот, щекочет нос. В сознании вспыхивает маленькое пламя. Эта чертова свеча. Ни убрать, ни даже переставить её в более укромное место, нет сил. Даже дотронуться невозможно. Она как-будто ещё тёплая от его пальцев. Это как прикоснуться к нему. Чёрт. Кусает губы. И смотрит в точку. С невысокого здания SM видно реку Хан, мосты и светящийся Намсан левее. Внизу давно пусто. Эта улочка, как ни странно, малолюдна даже днём. Что делать? Дыру в груди можно увидеть. Ки кажется, что он тоже умер. - Ты меня слышишь? Ветер. - Ты меня слышишь? Больно. Спуск по лестнице. Кухня. Кофе. Фотографии на стенах. На ум идут только очень грустные строки. Может, не сдерживаться? "Свеча и тонкий аромат. Тепло и запах. Ты оставлял везде слова. Я ждал и плакал. Ты не придёшь? И день, и ночь, и все по кругу. Неделя, месяц, скоро год. Я разрываюсь от недуга. Ты не придёшь? Ваниль и шоколад, и цитрус. Ещё духи. Стоят на полке. Ужасно пахнуть человеком, который больше не с тобой. Зачем так бросил? Милый мой... Где был я это время? Что делал? Занят был? Я так устал делить на сцене слова, что я не пел. И жизнь. Ты больше не придёшь на ужин, не расплескаешь теплоту, не вдохновишь, не успокоишь... Я эгоист. Я так хочу, чтобы был жив. Жив и творил. Уймись! Кибом, твой ум на дне. Он тянет руки к свету Свечи, которую зажег не ты, ни этим летом, ни зимой. Фитиль которой чёрен с недели декабря. Какой? Ох, как принять и успокоить? Как не взывать? Не помнить? Не болеть? Не видеть, не знать и не дышать... Как оживить святое, как улыбнуть без боли.. "