Я не такая как вы.Смиритесь.

Я останавливаюсь и говорю Жен, чтобы она прошла дальше, а она лишь косится на меня. Я смотрю на часы, это единственное что нам разрешают, ну кроме нательного крестика. Сверяюсь. Минута в минуту. Они выбегают из автобуса, крича, и толкая друг друга. Я смотрю на них и понимаю, что я им завидую, а нам специалистам это не разрешено. Но я не могу оторвать от них глаз. Они такие…живые, жизнерадостные, весёлые. Они выделяются из всех нас- чёрно-белых, я отхожу в сторонку, чтобы меня не заметили и ненароком не убили. Мимо меня пробегает девушка с розовыми волосами и прыгает на спину парня, они хохочут, а я просто смотрю на них. Я слышу звонок и выхожу из-за дерева. Быстрым шагом направляюсь в кафедру истории и права. Профессор уже там. Пытаюсь нагнуться, а с моим ростом это вполне возможно, и прохожу по дальнему ряду. -Мисс Бранвел, мы вас видим, не прячьтесь и скажите всей кафедре где вы были?-прозвенел голос профессора- Вы были с бунтарями? В этот момент мне захотелось его просто убить! Почему он так к ним относится, да ко всем кроме нас? Почему он считает, что мы выше их? Мы такие же как они. -Мисс Бранвел!- мои раздумья прервал голос -что?- ответила я так же резко -Мисс Бранвел, мне кажется вы забываетесь, но так как ваш отец занимает высокое место среди нас- он сделал акцент на слове «отец», опять специально- я вам это прощаю Все промолчали. Как всегда. Опять. Я даю сто процентов что у бунтарей , да даже у рабочих не промолчали бы. А мы, мы всегда молчим, уступаем дорогу пешеходу, думаем, а потом говорим. Не люблю этого. Я скриплю зубами, хочу сказать ему всё, что думаю и о нас и о нём, но меня прерывает моя сестра. Она сидит сзади меня, а я её не заметила. Я обхожу её стол и сажусь рядом. Но специально кидаю сумку немножко резче чем надо. Взгляд профессора скользит ко мне, а улыбаюсь слишком слащавой улыбкой. -что это было?-тихо спрашивает меня сестра -где?- я строю дурочку, чтобы она отстала от меня -вот не надо так реагировать, ты не дурочка всё понимаешь- шипит она -отстань- говорю я -тоже самое что и утром…-говорит она и отстраняется Последний час я провожу просто, что-то калякаю в тетради и не слушаю профессора, а думаю о своём. Он опять упомянул отца. Опять. Меня это достало. Мой отец Джеймс Бранвел, советник главного секретаря. Он занимает высокое место в правительстве, и из-за этого мне многое сходит с рук, но только на публике. Как только я захожу домой, он сразу начинает мне всё выговаривать. А самая главная его фраза: «Когда ты это делаешь, ты думаешь о матери? За что она умерла? За то что ты делаешь?». Это меня бесит я знаю, что мама умерла рожая меня, я знаю. Не надо меня этим попрекать. Только моя сестра видела маму, но ей было три года, она её не помнит. Она осталась только на фото. Но опять я не могу сказать это отцу, наша политика такова: «Родители- святая святых». Мы не можем повысить на них голос. Я и не хочу, не могу. Мои размышления прерывает звонок. Я собираю тетрадь, кидаю в сумку и выхожу из кафедры. -Да что с тобой?- меня тянут за рукав и я почти впечатываюсь в стену