Нить, что связывала их

Светловолосый мужчина лежал на траве, и как-то сам по себе его взгляд устремился на небо. Оно было темным, как её прошлое. Днем было светлым, как её красота. Эта женщина навсегда попала в оковы его сердца. Он никогда её не отпустит, даже если захочет. Он никогда этого не захочет. Ключ от его сердца испарился. Его просто не существует. Он был популярным писателем, у которых должна быть тонкая натура, но не у него. Он совсем не такой. Все считают, что он недостаточно взрослый в душе, чтобы быть ответственным. Ему пятьдесят, и он почти старик, переживший кучу проблем, страданий и душевных терзаний. И пусть его называют последним извращенцем, каких свет не видал - он такой, какой он есть. Может, в душе остались осколки детства, но он пишет непристойные рассказы, в которых главные герои Он и Она. Все скрыто придуманными именами, которые являются маской. Она это не понимает, хотя и читает иногда, когда выпьет слишком много. Называя его книги безвкусными, он не обижается на неё. Совсем. Он знает, что его книги могут быть шедеврами только для него. Ведь в них есть она. Может быть, когда-нибудь его богиня это признает, а он так и останется ответственен лишь в одной заботе. Любить её, любить вечно. Он никогда не оставит её, как это совершил её жених. Она страдала, а он вытаскивал её чуть ли не с того света. Ей было больно, тяжко, а он все понимал до последней капли. Когда она страдала, больно было и ему. Когда она плакала, будто растворилась часть его сердца. Он всегда страдал вместе с ней. Может именно тогда он понял, что не сможет жить без неё? Он смотрел на белый, светящийся диск, словно ища в нем её частицы. Он размышляет, что ему делать. Он не знает, как поступить. Его принцесса выгнала его, сказав, чтобы он больше не появлялся у неё на глазах. Это её приказ. Он обязан его исполнить. Приказ его королевы. Он принял его и ушел. И лишь спустя тридцать лет он вернулся обратно. Она по-настоящему стала королевой, и по-прежнему она его. Место, где они познакомились, всегда считалось самым любимым для него. Он лежит там, куда отлетел от первого её удара. Но чтобы не случилось, ключа нет, и Она заперта в его сердце. Только вот, понимает ли она это? Ждет ли она его? Скучала ли она по нему? А самое главное, жалела ли она о своем решении? Он не знал, сможет ли это узнать. Но осознавал лишь одно - она слишком величественна и горда, дорога для него. Она его лучший подарок. Ему вряд ли удастся заполучить её, но он не сдается. И пусть. Пусть он всего лишь простодушный сирота. Сердцу не прикажешь. Отдыхая на траве, он и не заметил, как темная небесная завеса начала багроветь. Те тридцать лет тянулись слишком долго, а сейчас время летит слишком быстро. Почему так? Никто не знал, даже Она. Далеко не молодая женщина сидела в своем удобном кресле, которое мечтают занять многие, но добиться его смогла лишь она. Это даже не по её желанию. Раньше она любила, нет, обожала путешествовать и проигрывать везде и все. Но всю её жизнь изменила эта привычка - страсть к азартным играм. Она честно проиграла в споре и должна была выполнить любое его желание. Но кто знал, что оно будет таким? Его прикосновения и жаркие поцелуи, безусловно, были ей приятны. В нем было много страсти, ведь тогда он был молод. Но она уверена, что он ничуть не изменился. Она приняла этот пост, чтобы не встречать больше его. Засесть над бумагами и не думать ни о чем. Сказала, что ненавидит, но желание ведь выполнила. Она страдала не меньше, чем он. Она думала, что лишь очередная шлюха для него. Не зная тогда, как она ошибалась, она должна была ненавидеть его, но не смогла. Это были лишь слова, которые ничего не значат. Она смогла встать, но сможет ли дойти? Она знает - он рядом. Чувствует это всем сердцем. Но глупая гордость оказалась сильнее неё. - Прости меня, Джирайя, - последние слова сказанные озорному напарнику, перед тем как погрузиться в пустоту. Он, словно все услышав, прошептал себе: - Прости меня, Цунаде... Он поднялся и пошел, не зная направления. Просто вперед, чтобы забыться. Тонкая нить смогла разорваться, а ключ не найден.