Пианист
5 марта 2013 г., 17:18
Он играл. Каждая свободная минута времени была занята игрой. Он был, когда он играл. Тогда он оживал и наконец-то мог вдохнуть воздух на полные легкие.
Играть. Порой ему казалось, что, в самом деле, единственное, что он умеет – это играть. Все остальное было либо не важно, либо слишком мелочно, либо ничего не значило. И, черт возьми, он умел прекрасно играть. Нет, не лучше всех. Он умел играть лучше для себя.
Ему нравилось, что он умеет делать что-то, чем он может гордиться. И это не то, за что его любят люди, не то на чем формируются сотни тысяч субъективных мнений, которыми он для окружающих являлся. Это было что-то, важное лишь для него.
В самом деле, он мог быть бездарным пианистом. Мог ведь. Вот только какая ему до этого разница?
Он играл только для себя.
