Ночь.

Ночь. Чертова туча пропущенных на телефоне. Решение, которому суждено изменить все. Ночь. Первые зажжённые звёзды, которых все равно нихера не видно из-за огней неспящего города. Ночь. Разбросанные бумаги в перемешку с какими то обертками , твердый подоконник и огромная чашка кофе в 640 миллилитров. Ночь... Внешнее спокойствие и внутреннее желание что-то разбить. Одиночество среди толпы. Осознание своей ничтожности и своей гениальности. Кофе, расширенные сосуды и истерика, зарождающаяся где то на периферии сознания. Вновь вибрирующий телефон. Тусклый экран будто орет: "Ну же! Возьми трубку! Внешний мир хочет связаться с суицидником психопатом!" Но трубку никто не возьмёт. Не сегодня. Не сейчас. Сухой истерический смех горечью раздается в звенящей тишине. Подкатывающая к горлу истерика перекрывала кислород. Очередная сигарета и почти полная пепельница. Сорванные бинты и упаковка новых лезвий. Кровавые бусинки на бледной коже. Новые порезы поверх паутинки шрамов. Новая боль поверх утихшей. Попытка самоубийства или уже зависимость от боли? Ошибки, за которые ты никогда не простишь себя. Ошибки, которые терзают душу. Ошибки, которых можно было избежать. Ошибки, которые уже не исправить. Капли кофе на осколках разбитой чашки. Струйки крови на запястьях. Разобранное на куски сердце. Исполосованная душа, и попытка сшить ее цыганской иглой. Душевая комната. Душат бинты. Ощущение словно змеи обвивают ребра. Ещё виток и кости треснут. Одинокая слеза. Разбитые о стену кулаки. Взмывающие в воздух бумаги. Бутылка вина. Вторая. Третья... Скомканная бумага и запах чернил... "...Прости, любимый. Видимо, действительно нам не жить в месте на этой земле... ...Soukoku" Пустота. Солнце. Хорошо замаскированные круги под глазами. Свежие бинты. Фальшивая улыбка.