Магистр

Лес. Поляна. Тишина ночи. Звёзды над головой. Ветер лезет под рубашку и шевелит полы плаща, стелящегося по высокой траве. Она сочная, тёмно-зелёная, по колено. Дождей в этом году много. Вымахала. Где-то цветёт клевер. Шумят деревья. А он молчит. Идёт вперёд. Недалеко осталось. Остатки белых плит под ногами. Раздробленные, изъеденные временем, поглощённые землёй. И не найти уже, не зная куда смотреть. А он знает. Видит. Хотя… нет. Глаза не замечают осколков мрамора. Чувствует.

Упасть бы тут. Остаться. Забыть. Не думать. Не чувствовать. Дышать? Нет. Зачем. Уснуть. На век. На два. На вечность. Но нет. Нельзя.

Вздохнуть… Осесть, дойдя до центра. Улыбнуться, подняв голову к небесам. Хорошая ночь.

Напиться воздухом.

- При-вет… - сказать, касаясь пальцем камня. – Я… всё ещё… жив… И задохнуться. Замолчать. Кричать, не открывая рта. Оплакивать потерю, улыбаясь.

Не проронить слезы… коль высохли давно…

Давным-давно, - начало, как у сказки – был род людей, ковавших сталь, говоривших на языке металла и камней. Создателей прекрасных артефактов, способных поравняться в силе с нечеловеческими народами. Благословение мира. Подарок природы. Предмет зависти. Сгоревший род, сожжённый злобой. Человеческой. Не подчинить. Не закабалить. Не подкупить. Упрямы и горды. Смотрели на мир иначе. - Отец!.. Везде огонь и крики. Дым. Смерть. Страшно. - Беги! Хватай сестру, и бегите отсюда!!! Не успел… - Ниру!..

И светлый дар перерождается в иное. Встают на поле мертвецы...

А звёзды, как и тогда, сияют в тёмном мраке. - Я всё ещё жив, - повторять. Напоминать себе. – Я обязательно буду жить. Как ты просил. Молчать. Дышать. И никогда не звать. Некромант. Артефактор.

Не потревожит душ семьи.