Трава зелёная, небо голубое.

Ничего не происходит. Трава зелёная, небо голубое. Люди бегут куда-то по своим скучным людским делам, и ты бежишь вместе с ними. Улыбаешься, грустишь, заказываешь в любимой кафешке кофе с корицей и одним пакетиком сахара, периодически задаёшься вечными вопросами о жизни, стараешься развиваться или же просто плывёшь по течению. Тебя всё устраивает. Или же не устраивает -- велика ли разница? Ты просто живёшь, разгребая проблемы или же радуясь только что вышедшей игре, или же бутерброду с сыром. Или кошке, которая опять испугалась пылесоса и спряталась под диван. Или улыбке, вызванной твоими неуклюжими шутками. Ты можешь ни о чём не беспокоиться, а можешь задумываться о своих явных и скрытых недостатках и пытаться их исправить. Это неважно. Среди радостей и печалей, между завтраком и обедом, когда ты остановился завязать слишком длинный для этих кроссовок шнурок. Тогда что-то поднимается из глубин твоего сознания, что навсегда останется почти неизведанным даже для тебя клубком коридоров и цветов. Настаёт Момент. Внезапно задаёшься простым вопросом. Настолько простым, что даже жутко -- как же ты умудрился не заметить его раньше? "А всё ли я делаю правильно?". И ведь ты знаешь, что на этот обрывок мысли из шести слов ты вряд ли сможешь ответить. Просто ты сомневаешься. Во всём. В том, правильно ли ты намазал масло на хлеб. В том, нужно ли было восхищаться той книгой, что ты прочитал пару дней назад. Даже только что заданный вопрос вызывает в тебе сомнения. Может, все мои мысли ошибочны? Может, мне только кажется, что я хоть что-то понимаю, что развиваюсь? Что если я просто топчусь на одном месте, а истина лежит у меня под носом, но я никогда не буду способен? Даже то, о чём я думаю в эту секунду -- всё может быть смешной ошибкой. Ты в ужасе. Ты наотрез отказываешься как-либо воспринимать весь этот головоломный бред твоего сознания. Но мысль уже не остановить -- она летит, расправив большие полупрозрачные перепончатые крылья. Одно из них рваное. Ты судорожно запихиваешь разгулявшееся воображение обратно, в темноту, из которой всё ещё доносится неразборчивый шёпот тысячи душ, оглушающий своей тишиной. Трава зелёная, небо голубое. Люди продолжают опаздывать на работу, шнурок продолжает путаться под ногами, телевизор твоего соседа всё ещё орёт на весь дом. А ты надеваешь наушники и включаешь любимый Linkin Park. Или же это новая песня New Politics. Неважно. Ещё какое-то время ты будешь с содроганием вспоминать об этом наваждении. Но какая теперь разница? Всё закончилось. Ты просто открыл перед собой ещё один коридор, ещё один цвет. Или же ты впервые начал понимать что-то действительно важное, но начальник вряд ли похвалит тебя за очередное опоздание.