Малой

Солнечный день. На небе ни облачка. Городской парк. Тенистые местечки с лавками. Люди, бродящие по длинным аллеям. Единственное, что может привлечь внимание - три мальчишки, бегающие и кричащие на весь парк что-то наподобие "Прикрой меня!", "Вижу противника за деревом!", "Враг на восемь часов!".. Один из них, в яркой красной футболке и шортах, которому от силы можно дать лет восемь, бежал по аллее, оборачиваясь через плечо и направляя в сторону деревьев веточку в форме буквы "Г". Наверно, это было для него типа Десерт Игла в руках. -Бросай гранату! - мальчик так погрузился в атмосферу войнушки, что забыл про присутствие в парке других людей как таковых вообще, и через две секунды чуть не сшиб с ног какого-то пожилого мужчину. — Осторожнее, сорванец, зашибешь! - грозно пробасил мужчина, и мальчишка поднял голову. Нахмурившееся лицо старика было глубоко прорезано морщинами, а на глаза натянута потрепанная панама. — Простите, сэр, я.. - мальчишка встал по стойке смирно и спрятал глаза. - Я, я.. такого больше не повторится, сэр!.. Старик быстро сменил гнев на милость, на губах появилась ухмылка. — В войнушку играешь, малой? — Так точно, сэр, - кивнул мальчишка, не решаясь двинуться с места, широко раскрытыми глазами уставившись на мужчину. — Вольно, - ухмыльнулся старик и побрел дальше. В одной руке старик нес тяжелый пакет, который явно его перевешивал. — Можно вам помочь? - спросил мальчишка, на что получил грубый и сухой ответ: — Я сам донесу, не развалюха еще, - и старик пошел прочь. Мальчик только нахмурил брови, но из раздумий его вывел внезапный толчок в спину. Он упал на землю, а сверху на него сел его друг, который по "войнушке" еще минуту назад был его союзником, а теперь встал на одну сторону с тем "противником за деревом". — Так нечестно! Предатель! - запыхтел мальчишка, пытаясь вылезти из-под своего товарища, но тот только замотал головой: — Все будет по-моему, Джонни, потому что историю пишут победители! - третий мальчишка, с длинными темными волосами, громко загоготал рядом, а парнишка в красной футболке, обиженно надув губу, с третьей попытки все-таки умудрился скинуть "предателя" с себя. Прошло несколько дней. Мальчишки почти все время проводили в этом парке, каждый день устраивая "места боевых действий". Но сегодня, например, Джону надо было незаметно проникнуть на базу противника, что являлось фонтаном в середине парка. Сжимая в руках игрушечный водяной пистолет, он, пригнувшись. пересекал аллею, пытаясь высмотреть какое-либо движение за деревьями. И опять-таки, так сильно увлекся, что ничего вокруг не замечал. — Опять ты, - Джонни вскинул голову, и понял, что опять чуть не сшиб того пожилого мужчину, в которого врезался в этом же парке несколько дней назад. -Простите, сэр, - только и смог выпалить Джонни, а потом, обратив внимание на руки старика, который тот инстинктивно вытянул вперед, чтобы не столкнуться с мальчиком, спросил: Вы военный? — С чего ты взял? - поинтересовался пожилой мужчина, задумчиво вытащив сигару изо рта и выдохнув густой дым. — У вас руки загрубелые, - ответил мальчик, боязливо всматриваясь в лицо старика, боясь увидеть там недовольство. - У моего папы такие, он говорит, что от долгого ношения оружия. И мама говорит, что грубые руки или у военных, или у работников на каторге. Старик усмехнулся. — Да, я военный. Соображаешь, малой, - он зашагал дальше, а Джонни, забыв про свою "миссию" на войнушке, спросил мужчину вслед: — А вы герой? — Каждый солдат - герой, - ответил старик, снова затягиваясь сигарой, и Джонни большими шагами нагнал его: — Не каждый герой, ведь есть просто солдаты, а есть солдаты, отличившиеся, вот они ге... - мальчик закашлялся, вдохнув дым от сигары. Старик не поспешил переубеждать мальчишку, а только хрипло рассмеялся и отвел руку с сигарой в сторону: — Не дыши моим дымом, малой. — Вот например мне папа рассказывал про Сэндмана, Гринча, Трака.. - настойчиво продолжил Джонни. - Вот они герои, они предотвратили продолжение войны.. и мой папа говорит, что служил с ними, и очень этим гордится. — А как тебя звать, малой? - вдруг спросил старик. — Джон, - без задней мысли ответил мальчик. — Нет нет, мне фамилия нужна, малой. — Ну.. Вестбрук. — Так ты сорванец Фроста? - мужчина резко остановился и пригнулся, всматриваясь в лицо мальчишки, и тому даже стало не по себе. - Твой папа, черт подери, Дерек Вестбрук?! - Джонни только закивал. - Что-то я сразу не приметил, а ты правда на него очень похож. Черты лица, цвет глаз, похож очень, правда похож, - старик удивленно вскинул брови, а затем развернулся, затянулся сигарой, и побрел дальше. Джонни поспешил за ним, увлеченный беседой. — Так вы знаете моего папу? — Были по одну сторону баррикад. Он тоже герой, я тебе так скажу. — У него есть медали, он их носит на своей одежде иногда, когда выходит на улицу. А у вас есть медали? — Есть. Медальки, знаки отличия и прочие висюльки. — А почему вы их не носите? Люди бы вами восхищались, видя на улице. — Мне этого не надо, - поморщился мужчина. Мальчик не понимал старика, но свои мысли высказывать не стал. Повисла тишина. — ...А еще герой - капитан Прайс! - прервав недолгое молчание и решив показать свои знания, Джонни выпалил известную каждому фамилию - фамилию капитана, который собственноручно прикончил Макарова. — Да ну? - усмехнулся старик, повернув голову в сторону мальчишки. — Он убил Макарова, из-за которого война началась! Он единственный, кто решился это сделать, и.. — Дорога к Макарову, - грубо прервал мальчишку старик. - Прорубалась сотнями самоотверженных солдат. Американцев, даже русских. Макарова мог убить кто угодно. Это путь по следам крови, и капитану Прайсу просто удалось по нему пройти и закончить начатое, - старик затянулся последний раз, после чего выкинул почти докуренную сигару в урну. - Гари Сандерсон, Саймон Райли, Джон МакТавиш.. - пожилой мужчина сделал паузу. - Юрий, твои же Сэндман, Гринч, Трак... запомни эти имена, сынок, запомни и высеки в своей памяти, - старик вздохнул. - ...И сотни других имен, которым ты обязан жизнью в свободной стране, - после такой речи старик выдавил из себя слабую улыбку и потрепал мальчишку по его коротким темным волосам. — Ну, я с тобой заболтался что-то, малой, - старик свернул по аллее и зашагал, вытащив новую сигару из кармана и снова закуривая. Джонни остался стоять на месте. — Я высеку их имена, сэр!.. Удачи, сэр! Старик, правда, не обернулся. — Папа, а ты знаешь Джона МакТавиша? Дерек резко поднял голову, сверкнув в полумраке голубыми глазами. Джонни явно унаследовал небесного цвета глаза от него. — МакТавиш? Знаю, конечно... Приходилось с ним работать, погиб от рук все того же гадкого Макарова. Прекрасный был парень, для всех военных сил Соединенных Штатов смерть МакТавиша была огромной потерей... Ну, я тебе про него уже рассказывал. А что? — Да вот, в парке сегодня встретился старый дяденька, он мне сказал, что каждый солдат герой, и про Мактавиша сказал, и еще... — ...То, что ты разговариваешь с какими-то незнакомыми, меня это не радует, сынок, - оборвал его Дерек. — Ну он сказал, что воевал с тобой и Сэндманом, Траком.. — Со мной много кто воевал, а это может быть просто какой-то чокнутый старик, которому делать больше нечего, как только болтать с детьми в парке, ностальгируя по тому, что я бы предпочел больше никогда не вспоминать. — Но у него руки загрубелые, как у военного.. — Иди выпей молока, скушай печенье и ложись спать, - Дерек потрепал своего сына по голове, ласково улыбаясь. — Можно я только посмотрю твою большую папку, ну военную? - Джонни показал пальцем на стол. — Ты опять мне все спутаешь или испортишь, не надо, - ответил отец. — Ну я аккуратно, ну пожалуйста! — Ну ладно, только потом верни все, как было, и чтобы через пятнадцать минут был в кровати и спал, - Дерек встал со стула и вышел из комнаты. Джонни подошел к столу и раскрыл папку. На развороте сразу же в глаза бросилась фотография. Мужчина в военной форме, с панамой на голове, кисло усмехаясь в объектив камеры. Внизу фотографии была подпись: Капитан Прайс. Мальчик уже видел эту панамку, видел эту кривую усмешку... сегодня. — Папа! Па-паа! - мальчик вскочил с места и помчался на кухню, размахивая фотографией. Правда, через пару минут он вернется в комнату разочарованный, потому что отец ему не поверит... С того дня мальчик больше никогда не видел этого старика, и доказать свою встречу с ним не мог.. но данное обещание он сдержал. Запомнил имена, каких, казалось бы, десятки тысяч в истории любой страны. Но память о них - особая дань в благодарность за совершенный подвиг. И все, что можно сделать для них - не дать повториться тому, против чего они воевали. Ценить то, за что они сражались.

В войне не бывает выигравших — только проигравшие. Артур Невилл Чемберлен