Иди к папочке, детка

Солдат блестит на Брока влажными глазами и не отдаться ему такому совершенно невозможно. - Иди к папочке, детка. - хрипло выдыхает Брок, направляя в себя его внушительные размеры. Солдат выгибается, тихо протяжно стонет, забавно шмыгает носом, подносит руку к лицу, закусывает указательный палец правой руки и выглядит настолько милым, одомашненным, своим, что у Брока начинает щемить где-то в грудной клетке. Брок мысленно убеждает себя, что это не в районе сердца, не то самое, о чем пишут в дешевых романах и пережившей века, выдающейся классике, не оно и всё. Солдат нетерпеливо ерзает под Броком и Брок, закусив губу, решается: резко насаживается на мощный ствол до упора, медленно выдыхает сквозь сжатые зубы, лениво поглаживает пальцами кубики пресса любовника и замечает нечто странное, расфокусированно глядя прямо перед собой. Взгляд Брока мгновенно приобретает идеальную концентрацию. Металлическое изголовье постели щедро украшено отпечатками пальцев... на металле. Брок точно помнит, что утром, когда он выползал из постели, оставляя в ней сладко уснувшего после восьмого минета любовника, этого не было. Брок припоминает, что действие антисыворотки в идеале должно было длиться шесть-восемь часов, после чего Солдат должен был полностью восстановиться, включая супер-силу, и тут до Брока доходит. - Ах ты... Договорить, используя богатый матерный арсенал, Рамлоу не успевает. Резкая смена позиции вышибает из легких Брока весь воздух. Солдат виртуозно подминает Брока под себя, затыкает рот оголодалым доминантным поцелуем и сразу задает дикий животный темп. Брок возмущенно мычит в поцелуй и пытается заехать пяткой по наглой лживой заднице.