Только твоё

Один мой друг сказал: «Совсем не понимаю самоубийц, ведь жизнь так прекрасна! Зачем они это делают? Все можно изменить!» Итак, а что же тогда значит «жизнь»? Не хочу вдаваться в заумное объяснение Википедии и просто отвечу: жизнь — это существование, наполненное сильными чувствами, но ограниченное временем. Временем — не в плане данных секунд или сотен лет, как по записи, — а тем, что будет зависеть от обстоятельств и наших (или же чужих) решений. Это время — понятие такое же точное, как и растяжимое, и никто никогда не узнает наверняка, как его полностью подчинить себе. А почему люди сами останавливают все для себя, я объясню на банальном примере. Смотри. Ты рисуешь рисунок, но можешь нарисовать только один-единственный, полностью устраивающий тебя, и только на одном листе. Ты это делаешь, делаешь, стараешься, но чем дальше — тем видишь больше недочетов. Ты исправляешь их. Но чем больше исправляешь — тем больше портишь рисунок. Твои исправления с каждым мгновением кажутся все более ужасными. Тебя начинает это утомлять и выводить из себя, но ты продолжаешь рисовать. Ты исправляешь, и делаешь новые косяки. Не исправляешь — это тоже не дает тебе успокоиться. Ты стираешь штрихи, вырисовываешь поверх еще, но видишь — бумага начинает протираться. А все сотворенное тобой продолжает не устраивать, и ты пыхтишь еще больше, а когда появляются дыры в листе — это приводит в ярость. Тебе не остается ничего, кроме как избежать этого участка. Возможно, ты делаешь вид, что не замечаешь его. Но ты о нем думаешь, не так ли? С каждым разом очередные твои штрихи портят рисунок все больше и больше, и ты понимаешь, что сделать лучше уже не можешь. А когда твое творение вызывает полное отторжение, ты не можешь переносить одно его существование, и воспоминания о том, как ты рисовал, выворачивают из себя и оказываются полностью отвратительными — что же ты сделаешь? А другие люди подходят и видят рисунок. Они, не зная, как ты потел над ним, сколько нервов потратил, и не чувствуя, как ты его уже ненавидишь, убеждают не выкидывать, аргументируя тем, что ИМ он нравится. Не художнику, не ТЕБЕ. Разве ты не выберешь то, что лучше для тебя, а никак не для них, ведь творение же — твое?! От подобного рисунок раздражает тебя еще больше. Да, ты мог бы вложить его в папку и засунуть далеко в шкаф, или отдать кому-то другому, но разве это будет гарантировать то, что больше никогда его не увидишь? Нет, однозначно. Ты смотришь уроки рисования, но это не улучшает ситуацию и губит рисунок, ты смотришь на рисунки других людей и понимаешь, что твой еще ужаснее, чем казался… Ты не можешь смириться с тем, что твое изображение в принципе существует и маячит как в голове, так и перед газами. Не видишь выхода кроме как избавиться от него, разорвать на мелкие кусочки, сжечь — не важно. Возможно, если бы кто-то увидел твои старания и страдания из-за рисунка — все обернулось бы по-другому. Если бы вовремя тебе подсказали, что именно не так, успокоили твою затуманившую разум агрессию, сами нанесли спасающие штрихи и стерли бы что-то, не повредив холст — был бы он жив?! Если бы учли все твои желания и поняли, что именно тебя не устраивает — все бы осталось как прежде? А если ты намекал, или в открытую просил о помощи, говоря, что ты не можешь справиться в одиночку, но тебя игнорировали, делали вид, что рисунок совершенен или просто не хотели понять, чего он кажется омерзительным? Даже если ты просто выглядел из-за него угнетенным и разозленным?.. Но тебя раз за разом никто не замечал, и со временем ты опустил руки: просто понял, что нет другого выхода, кроме как окончательно избавиться от рисунка… Знаете, а ведь слова о том, что ты еще в жизни не все видел, что это не может быть «не твоим», что можно все перерисовать и дорисовать, что ты просто еще слишком молод и глуп, совсем не помогают… И существуют факторы, которые все сильнее усугубляют положение, давая больше поводов ненавидеть: случайная помятость, пролитый на лист кофе, сломанный карандаш… А после того, как рисунка не стало, все вдруг очнулись и начали возмущаться, не понимать, что же в нем было не так и почему его вот так вмиг не стало. Начали жалеться, что как так, им твое творение очень нравится, оставил бы его для них, и не важно, насколько ты сам ненавидел его и ненавидел себя за создание такой убогости. Они сравнивали его со своими, но разве это было позволительно: разве не каждый по-своему смотрит на проделанные штрихи, разве не каждый может оценивать только свой, разве не каждый рисует САМ? Твой рисунок видели со стороны, но никогда не хотели понять, почему он так тебя не устраивал… Но он был ТВОЙ и решать его окончательную судьбу мог только ТЫ. И ты не нашел никакого выхода, кроме как навеки избавиться от него. Ты имел на это полное право. Никто не смел осуждать тебя за принятое решение на счет ТВОЕГО, и только твоего рисунка. ТЫ НИКОМУ НИЧЕГО НЕ ДОЛЖЕН. Как жаль, что этого никто не смог понять. Как жаль, что этот рисунок ты не мог бы начать с чистого листа. Так и с жизнью. Мы — ее творцы, а значит, только мы можем ее «рисовать», и если пренебречь фатальными случайностями, только мы определяем время ее создания и завершения. ТОЛЬКО МЫ. Говорят, что самоубийцы — слабые… Но я считаю, что эти люди — самый сильные, ведь они не смогли отступить от самой окончательной цели и выполнили свое самое заветное желание. Это действительно было невероятно тяжело и страшно — принять такое решение, но выхода для них, возможно, совсем не было. Они все обдумывали, они не знали, что их ждет впереди, но смогли найти силы и волю покончить со страданиями их жизней. Правда самые сильные… И никто не вправе их судить.