Часть 1
Проплывая мимо фьорда, Пожирателей когорта Обсуждала странность мира И пила горячий мёд. Захмелевши до комфорта, Перейдя на визг и forte, Маги задались вопросом, Пусть и дел невпроворот: Что торчит у Волдеморта? Может, это — его морда? Но проблема возникает — Носа нету, лоб не в счёт. Может, он объелся торта, И живот торчит у Лорда? Только, помня Дамблдора, Риддл сладость обойдёт. Может быть, остатки Форда, Что у Уизли были спёрты? (А зачем Том это сделал, Вряд ли кто-нибудь поймёт). «Ах, у моего у Лорда...» — Белла всем твердит упёрто, Что торчит, она, мол, знает. Но, конечно, Лестрейндж врёт. Может, это его торба Для изображенья горба? Ну а вдруг для маскировки Оборотку Риддл не пьёт? Люди Лорда были горды, Извели нейронов орды, Всё мозги свои штурмуя, Веря, знание придёт. На решение кроссворда Мысль про тайну Волдеморта Походила. Но пора бы По каютам всем вот-вот. Околев с порывов норда, Все почти уж стали мёртвы, Вдруг такое озаренье Снизошло на их народ! Заключительным аккордом Встречи новость про милорда Стала и смутила магов, Лишь добавив им забот. Вспомнив же про тело Лорда Возле старого фальшборта, Разошлись к себе ПС-ы, Запася на утро лёд. Что торчит у Волдеморта, Пожиратель знает твёрдо: То не палочка, не ножик, Лишь пупок торчит уж с год.
