Ритм капель

      Сегодня в Париже удивительно облачно. Ещё вчера небо резало глаза ярко-голубым оттенком, но на следующий день, видимо, решило пощадить зрение несчастных горожан. Флоран Мот радовался подобной погоде. Он любил дождь, если наблюдать за ним из окна теплой квартиры, а вот перспектива намокнуть до нитки его совсем не прельщала. Но судьбе все равно на его предпочтения.       Громко хлопнула дверь. В последние два часа все было слишком громко. Громкие крики, громкие звоны посуды, громкие слова. Хлопок двери был неплохим завершающим аккордом, сыгранным на фортиссимо. Микеле опять пришел домой под утро в почти трезвом состоянии. Видимо, успел очнутся, пока развлекался непонятно где и непонятно с кем. Флоран, уже не раз сталкивающийся с подобным поведением возлюбленного, лишь поменял подушку на более мягкую и поставил на тумбочку воду и лекарство. Обычно он делал это молча, но сегодня что-то сломалось внутри, что-то дало трещину. - Где и с кем ты столько пьешь? - тон голоса не был ни раздраженным, ни насмешливым. Он был...никаким. - Ты все равно не знаешь этих людей, да тебе и не нужно, - немного грубо отозвался Микеланджело.       И так, слово за слово, разгорелась их ссора. Очередная. Движимая ревностью со стороны одного и абсолютным непониманием ситуации со стороны другого. Крики становились все громче, над посудой навис риск быть разбитой по неосторожности, а соседи, скорее всего, получили прекрасное пробуждение. Наконец Флоран не выдержал и, бросив короткое «даю два часа на сборы вещей», вышел из дома.       Тучи сгущались. Улицы стали пустеть, люди спешили домой, чтобы не попасть под дождь. А Флоран неожиданно вспомнил похожий день всего полгода назад. Опять Париж, опять пасмурно. Флоран и Микеле только съехались, между ними царили любовь и взаимопонимание, не то что сейчас. В тот день они как раз возвращались с репетиций домой. Машина сломалась, поэтому француз предложил воспользоваться общественным транспортом, но неугомонный Микеле настоял на неспешной прогулке пешком. «Да тут недалеко. - А если дождь? - Будет ещё лучше» Им оставалось идти буквально два квартала, как хлынул ливень. Флоран, как промокший кот, мгновенно кинулся на поиски теплого убежища, но его возлюбленный явно был против этого. Он схватил партнера за руку и потащил прямо в центр проспекта. Затем, он шутливо,будто ещё не выйдя из своей роли, пригласил «даму» на танец. Флоран засмеялся, больше не замечая неприятных капель. Они неуклюже начали качаться на скользком камне под ритм дождя. Проходящий мимо остаток прохожих слишком сильно спешил укрыться, чтобы обращать внимание на странную парочку, а те, кто и замечал, — так же улыбались. А Фло вдруг подумал, что ему сейчас совсем не нужно солнце. Оно уже вот, перед ним стоит. Его личное яркое солнце Микеланджело Локонте. Засияв от этой мысли ещё больше, Мот уже сам повел партнера в танце дальше по проспекту. Они протанцевали всю дорогу до дома, словно в какой-то мелодраме. Насквозь промокшие, но счастливые они зашли в квартиру. И именно в тот момент прозвучали те самые главные слова. Именно тогда Флоран Мот понял, что никогда и не при каких обстоятельствах не отпустит Микеланджело. « Я вытерплю всё, но не отпущу» - пообещал тогда себе он.       «Вытерплю все, но не отпущу» - повторил себе француз. И словно в такт его мыслям с неба хлынул дождь. Такой же сильный, совсем как тогда. Он словно смыл всю злость и ревность, оставив лишь голые чувства. Действительно ли он сможет вытерпеть всё? Вытерпеть эти пьянки, хождение непонятно куда и непонятно с кем? «Но терпел же до этого, - подумал Флоран — А теперь что-то не хочется». Но сердце все равно ныло. Они даже не поговорили , лишь кричали. Не дали возможность друг другу высказаться. Не объяснили друг другу всю ситуацию, поддавшись эмоциям. Мужчина остановился, подставив свое лицо чистым каплям дождя. Наверное, ему следует вернуться домой, извиниться и во всем разобраться. Зря он так грубо выгнал его из дома. Флоран быстро прикинул в голове, сколько он уже шатается по улице. Примерно 40 минут. На сбор Микеле было предоставлено 2 часа. Значит, скорее всего, он ещё дома, и есть возможность остановить его. Мот побежал домой, несколько раз рискуя распластаться на мокром асфальте. Он забежал в дом, напугав бедную старушку-соседку, зашедшую вместе с ним. Лифт был проигнорирован, сейчас каждая секунда была важна. Наконец, преодолев за 2 минуты 5 лестничных пролетов, он,запыхавшись,зашел в квартиру. - Микеле? Микеле!       Даже не разувшись, мужчина пошел внутрь помещения, оставляя за собой грязные следы. Квартира была пуста. В углу спальни стояла теперь одна гитара, его собственная, а «творческий беспорядок» на столе бесследно исчез, оставив лишь листки с набросками новых песен самого Мота. В воздухе все ещё витал слабый аромат одеколона Локонте, но сам он ушел. Это настолько поразило Флорана, что первая пришедшая ему в голову мысль была глупой, а вторая ещё и неуместной: «Как он успел собрать все свои вещи за 40 минут?» и «Почему он не взял зонтик». А следующая мысль: «Как я без него?». Он схватил телефон, набирая заветный номер, но в ответ автоматический голос проговорил, что абонент недоступен.       За окном все так же шел дождь, играя на крышах домов, как на фортепиано. Он играл незамысловатую мелодию, так идеально подходящую для танцев под дождем. Жаль, танцевать некому.