Тьма поднимается

      Тьма поднимается - грани ее остры - чиркает по позвоночнику, бьет под дых. Я никогда не сумею себе простить, что целый мир пожинает ее плоды. Ей это запросто сделать: спугнуть мой страх, пальцем моим надавить спусковой крючок.       Я обращаюсь холерою в городах и, чуть дыша, утыкаюсь в ее плечо.       Боже, услышь меня! Дай на сраженье сил! Тьма соблазняет, и выбор совсем простой: только возьми то, чего ты всегда просил.       Я задыхаюсь, ее окрестив сестрой.       Милая, милая! Я так хотел тепла, что из искры поспешил сотворить пожар. Все, кто меня не посмели любить тогда, ныне под лезвием - боже, чьего ножа?       Милая, кто ты? И что ты со мной творишь? Пальцы, сжимавшие руку мою кольцом, медленно маску снимают: смотри, смотри.       Я замираю,             глядя                   в свое лицо.