Часть 1
4 февраля 2018 г. в 22:02
Твои руки дрожат, когда ты стягиваешь с себя наушники. Они больше ни к чему, только ты не дождался даже оповещения об успешном окончании миссии. А оно пришло, это точно, даже на мониторе рабочего ноутбука что-то высветилось. Хотя даже краем глаза ты за это не зацепился.
Хреново? Мягко говоря.
— У тебя получилось, — звучит сзади довольный голос. Опять он. Ты нервно сжимаешь пальцы рук в кулаки. А он все видит, каждое твое мимолётное движение.
— Привязался к подчиненному? — он цокает языком, громко так, — а я говорил тебе.
Твой голос дрожит, когда ты выплевываешь это едкое «заткнись, Жарков». А он, скотина, только смеётся. Все понимает и смеется. Слишком долго работали вместе, чтобы он ничего не заметил. Уже давно заметил и на самом деле предупреждал.
Ты встаёшь из-за стола, опираясь о него же руками. Соболев — мертв, Беркут — тоже. Миссия выполнена и угроза устранена, а ты морально сдох вместе с последним.
— Каково самолично привести на смерть того, кого любишь? — голос прозвучал совсем близко, Жарков смог бесшумно подобраться к тебе почти вплотную. И сейчас стоял, почти шептал на самое ухо. — Каково?
Ты резко дёргаешься, уходя от прикосновения чужих губ к собственной шее. Ты крепко сжимаешь зубы, стараясь сдержать то ли раздраженное рычание, то ли жалкий скулеж. И ты уже не можешь сдержать слез, что мокрыми дорожками бегут по твоим щекам.
— Беркут мертв. Ты выполнил задание, солдат.
Констатация факта. Скольких он уже угробил? Владимир Жарков, оператор 5. Эта работа только для таких сволочей, как он. И ты тоже, по определению, не лучше.
Сухие губы касаются шеи, и ты снова вздрагиваешь. Но не отстраняешься, а лишь пустым взглядом буравишь поверхность ненавистного рабочего стола.
Жарков пытается добиться от тебя реакции, но ее нет. Ты просто стоишь. И думаешь. Думаешь о Соболеве, что смог поднять такой переполох, думаешь о вирусе, что вывели в этой треклятой лаборатории. Думаешь о Бер… Нет, о последнем ты изо всех сил стараешься не думать, просто выходит из рук вон плохо.
Наконец отстраняешься, пускай далеко не сразу. Ты идешь не глядя, машинально, слишком знаком тебе этот маршрут. И в спину прилетает только одна единственная, но такая ожидаемая насмешливая фраза.
— Ты забудешь.
И ты прекрасно знаешь, о чем он.