Мёртвая романтика

Ты убивал в себе эти чувства весь свой короткий век. Ну же, взгляни теперь на меня из-под полуприкрытых век: Разве могу я, тело живое с ртутью вместо крови, Вдруг отказаться от всех своих стрАстей, в том числе и от любви? Ты не ответишь, ведь это мои, но совсем не твои проблемы. Утро. Балкон. Чай. Сигарета. Взгляд соскользнёт на вены. Разве могу я, тело живое, в клетке себя запереть, И не писать о тебе, и не думать, и на тебя не смотреть? Утро. Балкон. Чай. Сигарета. Песня одна на двоих. Мысленно трижды уж я прочитала вслух для тебя этот стих. Я не нужна тебе, я это знаю. Ты мне об этом сказал. Я обещала себе, что ни разу не обниму больше эту заразу, Но возвращаюсь назад… Час предрассветный. Балкон. Табуретка. Дым сигареты. Сквозняк. Я умоляю себя уходить, да всё не уйду никак. Слово за словом, прикосновения, всё тот же дым сигарет… Значит, снова в одной кровати я встречу с тобою рассвет. Значит, что снова утром мы выпьем крепкий горячий чай, Позже уйдёшь ты, бросив небрежно тихое «не скучай», И повторишь мне опять «не влюбляйся!», дверь за собой закрыв. А я останусь: скучать, влюбляться, и слёзы лить навзрыд.