Радиопередатчик

Говорят, что родился детёныш где-то. Говорят — человеческий. Волос — светлый. Его жизнь в свитера да шарфы одета, Отчего — неказистый вид. Но детёнышу мало дано удачи: Его сердце (проклятием, не иначе!) Заменили на радиопередатчик, Который всегда болит. Как ни бились родители, толку мало. А детёнышу хуже с годами стало. Барахлит передатчик и, словно жалом, Пропускает по телу ток. А порой как ударит в грудную клетку, Что меж рёбер огнём выступает метка… Легче пальцы немеющие — в розетку, Только будет ли в этом толк? Но однажды датчик поймал сигналы. Их пускали моря, и другие страны, И бульвары, и стены, и рестораны, Самолёты и корабли. И нередко до приступов мучил датчик (На сигналы всегда нужно ждать отдачу). Но детёныш привык и почти не плачет, Если жалит огнём внутри. Его жизнь — бесконечный поток сигналов: Их так много, что, кажется, жизни — мало. Но от каждого кровь его — закипала, И играл непрерывный бит. Тот детёныш не умер. Он вырос где-то Человеком. И волос остался светлым. Свитера несуразные. Шарфы. Пледы. И «сердце» его — горит.