So queer

Три месяца назад наша группа разъехалась по домам после большого тура. И вот настал тот день, когда нужно приниматься за создание нового альбома. Я сидел в нашей студии и бездумно разглядывал стену напротив. Какого-то черта я приехал на два часа раньше времени, ребята по-любому ещё даже не выехали. Внутри радостное чувство от скорой встречи, легкое волнение от того, что долго не виделись, и раздражение. Да, я ненавижу ждать и раздражаюсь на себя самого. Ну какого черта я приехал так рано? В руке тлеет очередная сигарета, не помню, сколько я их уже скурил. Взгляд невольно натыкается на гитару, и я поднимаюсь, чтобы взять её и сыграть. Прежде чем я беру её в руки, мозг услужливо подсказывает, что гитара принадлежит Фрэнку. Я так и застыл, вытянув руки, в нескольких сантиметрах от гитары. Какого черта?! Но я уже вновь сижу на стуле и сверлю взглядом этот чертов инструмент. Откуда такая странная реакция? Подумать об этом я не успеваю, потому что слышу шаги и скрип входной двери. Машинально кидаю взгляд на часы. Ещё полтора часа до встречи. И прежде, чем я поворачиваю голову к входу, я уже знаю, кто там. Моя вечная загадка, мой мозговой наркотик, мое неразгаданное чудо. - Я принес пиво. Хочешь? 9:30 утра, чтоб было понятней. Мы в студии, нас ждет целый день изнурительной работы, кучи исписанных листков в помойном ведре, и грандиозная пьяная вечеринка в завершение. Действительно, почему бы не начать прямо сейчас? Я поворачиваю, наконец, голову и встречаюсь взглядом с Фрэнком. Ничего не изменилось. То же вечно-загадочно-улыбающееся лицо. А разве я ждал чего-то ещё? Нет. Я даже ни разу о нем не думал за эти три месяца. Каждый чертов день не думал. Особенно по вечерам. Молча протягиваю руку и тут же ощущаю прохладу стеклянной бутылки. Bud, мое любимое. Так же молча киваю в знак то ли приветствия, то ли благодарности (а может и все вместе), и откручиваю крышку. Делаю большой глоток. Смотрю, как он подходит к гитаре и берет её в руки. Я не знаю, о чем с ним говорить. Ему, кажется, всегда комфортно в молчании, я же схожу от этого с ума, особенно в его присутствии. - Как прошел отпуск, Фрэнк? Он улыбается шире, бросает на меня взгляд. - Знаешь, никаких фанатов. - Знаю. - Я делаю ещё один большой глоток. Фрэнк садится напротив меня, на пол. Насвистывает какую-то мелодию, и тут же начитает тихо подбирать аккорды. Я невольно засматриваюсь на его руки, такие правильные, что ли. Будто созданы для гитарных струн. - Я по тебе скучал. Эта фраза заставляет меня оторваться от созерцания его конечностей и взглянуть ему в лицо. Через секунд пять до меня доходит смысл сих слов, от чего я молчу ещё секунд десять. Улыбка не сходит с его лица, когда он впивается взглядом в мое лицо, будто выискивая что – то. Ответить я не успеваю, в студию входят Рэй и Майки. Да и что бы я ответил..? Радостные улыбки друга и брата, приветствия, разговоры об отпуске, о планах на будущее. После – изнурительный день работы над будущим альбомом, все усталые, но довольные. - Ребят, время уже позднее. Может, в бар? – предлагает Рэй. Остальные молча кивают в ответ, по ним видно, что они рады этому предложению, ведь все чертовски устали. Чего не сказать про меня. Я бы поработал ещё неделю без отдыха и сна, лишь бы не идти с Фрэнком в бар. Да что там в бар. Никуда с ним не идти. Блять, что со мной? *** -Майк, ты серьезно? Вот ЭТО ты назвал «самым классным баром этого района»?! – Моему возмущению не было предела. Нет, правда, вы бы это видели. Кажется, они специально сделали такую вывеску и вообще внешний вид, лишь бы к ним не совались. Все какое-то обветренное, старое, потрепанное. Боже, хочу домой, к своему бару. Может, ещё не поздно свалить..? - Ты ещё не был внутри, братишка. Спорим, тебе понравится? Ну да, конечно. Фыркаю про себя и захожу внутрь, вслед за остальными. Ничего особенного, обычный кантри-бар, сцена, столики, барная стойка. Не изменяя себе, сажусь прямо за стойку и заказываю себе двойной виски. Ребята, кажется, в шоке. Ну да, я ведь типа не пью. А я и не пью. Просто сегодня особый день… День встречи с Фрэнком Айеро. Спустя три месяца. Трезвым я этого не выдержу, однозначно. Бар начинает заполняться народом, на сцене кто-то настаивает инструменты. Судя по самой обстановке, ночь обещает быть хорошей. Я оглядываю помещение и замечаю молодежь, в основном ребята лет 21- 30. Больше всего мне понравилось то, что в этих лицах не видишь никакого пафоса, только дружелюбные приветливые лица молодых людей, которые пришли сюда отлично провести время и отдохнуть после тяжелой рабочей недели. Майки был прав, это отличное место. Стоп. А где, собственно Майки? Я ещё раз гляжу по сторонам, но не вижу никого, кроме, конечно же, Фрэнка. Ни Рэя, ни Боба. Вот черт. Криво улыбаюсь парню, и делаю большой глоток виски. - Куда все делись? - Ушли. - Это я понял, но куда ушли? - Не знаю. А разве это важно? Ну вот, опять. Как это может быть не важно?! - Разумеется, это важно, Фрэнк, мы все вместе. - Мы ведь отдыхаем. Так почему бы им не отдохнуть и от нас? – Извечная улыбка и прямой взгляд мне в глаза. От этого взгляда у меня мурашки по коже. Окей, будем следовать его логике. - Тогда почему мы с тобой друг от друга не отдыхаем? - Потому что я по тебе скучал. Туше. Кажется, мне необходим ещё один стакан виски. А лучше всего – поехать домой и выпить это несчастное виски там. Что я собственно и сделал, написав Майки сообщение о том, что я ухожу. Хватит мне сегодня и баров и ребят, и тем более Айеро. Нужно очень хорошо подумать о том, как себя вести с ним всё время, пока будем записывать альбом. И не забыть купить домой черничные пирожные.