Этот город

этот город – патлатый хищник, я в нём чужой. если завтра начнётся охота, подохну первый. говорят, если знаешь, что выращен на убой, то ни в чём и ни в ком не способен увидеть меры. но мне страшно панически, холод скребёт нутро, даже если в округе спокойная тишь да гладь. неужели один я чувствую так остро: нас ведёт кто-то за руку толпами умирать. и у этого чудища хватка сильней жгута, он советует мне не брыкаться, идти ровней, я смотрю на других, а у них ни глазищ, ни рта, и всё меньше походят повадками на людей. мне так плохо и тошно, я судорожно ищу, за кого зацепиться бы взглядом в последний раз, но у тех, кто ещё не ослеп, только злой прищур, кто способен ещё говорить – как вампир, клыкаст. а потом и меня кроет медленно пеленой, и язык прилипает к нёбу, немеют губы. я б ревел как белуга – за что это всё со мной? но мне тыкают в спину идущие сзади трупы. а страшнее всего знать, что ты не сошёл с ума, понимать, что тот ужас действительно настоящий, и чем ближе к ногам подползает густая тьма, тем сильнее мы жмёмся к руке, что туда нас тащит.