Часть 1
8 февраля 2018 г. в 09:00
Она всегда приходит по ночам.
Моя собственная тень, полная злости и извращенного, отвратительного сочувствия. Именно сочувствие вело ее сюда, сочувствие заставляло выпускать длинные, нематериальные пока когти и желать вырвать ими мое сердце. Убийство из жалости… Она сама-то не находит это оскорбительным?
Не придет, пока в доме горит свет: будет шуршать за окнами, скрестись в дверь и шептать на странном, незнакомом мне языке, но внутрь не сунется. Говорят, тени не могут существовать без света, но я знаю одно – моя предпочитает жить в темноте. Там, где холодно, сыро, пахнет рекой, и щебечут ночные птицы. Наверное, это щебетание – единственный звук, который она способна терпеть, не разразившись злобным шипением. Высокая, словно скрытая от реального мира полупрозрачной темной пленкой, но я все-таки могу разглядеть ее лицо, так не похожее на мое, но все же являющееся моим.
Я, но намного старше.
Она говорит, что я не даю ей заснуть. Воспоминания беспокоят ее, заставляют возвращаться.
Наверное, я умерла – где-то там, далеко в будущем. И вернулась сама за собой… Звучит глупо и безумно, но если выключить свет, то доказательство существования этой тени появится, и факт ее наличия будет последним, что мне удастся когда-либо доказать.
Под рукой еще слышно зашуршала занавеска. Окно плотно закрыто, свет падает на клумбу, и на размокшей после дождя земле нет следов, но это мало о чем говорит. Тени следов не оставляют, на то они и тени.
Далекий лес сливается в темную массу, в форме деревьев мерещится что-то голодное, бесформенное. Иногда мне снится, что лес подбегает к окнам и стоит за ним – жутко, молчаливо. Или бежит за мной по мокрой проселочной дороге, скользит корнями в грязи, размахивает руками-ветками и злобно хохочет. Никогда не догоняет, может быть, только потому, что не хочет, чтобы погоня закончилась. Ведь тогда ему придется вернуться обратно и скучающе скрипеть ветками в ожидании кого-нибудь, кто неосторожно к нему сунется.
Я боюсь темноты, верно. Я знаю, что в ней живет.