Sum up

Кларк где-то когда-то слышал теорию, что у инуитов имеется более пятидесяти слов для обозначения снега. Он не уверен, что это так, хотя почему бы и нет. Когда от интенсивности снегопада или толщины слоя льда зависит твоё выживание, поневоле начнёшь проявлять уважение и отличать спасительный снег от убивающего. Жизнь Кларка зависит совсем от других вещей, но снег для него – не просто снег. Снег – это сияние, белизна, одиночество, безмолвие. Всё то, что окружает его убежище, его крепость, его тюрьму. Кларк мог бы различить сотни оттенков этой белизны, описать формы всех кристаллов льда, но он не видит смысла в этом занятии. Если честно, сейчас он не видит смысла ни в чём, даже в своём существовании. Холод его не обжигает, красота пейзажа не трогает, сияние нетронутого снега не ослепляет, тишина не успокаивает, безграничная пустота оставляет равнодушным. Ему никто не нужен, и он не нужен никому... У белого есть ещё одно свойство: на нём мгновенно замечаешь малейшее чёрное пятнышко. Кларк моргает, потом моргает ещё раз. Пятнышко никуда не девается, наоборот, разрастается, сначала превращаясь в кляксу, а затем обретая такие знакомые очертания. Но Кларк не сразу верит в то, что видит, потому что ведь ему никто не нужен, а он не нужен никому. Потому что у обладателя очень чёрного плаща нет абсолютно никаких причин, чтобы решительно шагать по свежему насту по направлению к Крепости Одиночества. Но Бэтмену целиком и полностью наплевать, веришь ты в него или нет. И вот он здесь и беззастенчиво пользуется знанием расположения камер, чтобы задрать голову и прорычать: «Лучше сам тащи наружу свою унылую задницу, чтобы мне не пришлось выламывать эту чёртову дверь в твою Обитель Фрустрации».