История Инка..

У него не было имени. У него не было мира. Он был глупым набросков. Скетч. Проба. Неудачный скетч. И таким же был его мир. Его создатель, предал их снова. После всех попыток он устал от них. Снова. Раз за разом, попытки нарисовать не увенчались успехом и начали становится муторными. И он смотрел на то, как он безпомощный, был выброшен, безмолвно крича умоляя под бумагой. Он был пленником. Его не завершёного дома. Бесчувственные или оказавшийся от них судьбы, его спутники, уже потерялист в глубоком оцепенени, пока он оставался в отрицании. Теперь они забытые-каракули. Недооценёный концепт скечей… Независимо от его попыток сделать этот пустой мир лучше… Он единственный у кого были развиты чувства. Он никогда не получал ответ. Он был один. Боль была невыносимой. Чувство одиночиства росло в нём и, белая пустота одерживала вверх над ним. Он был в отчаянии. Он позвал на помощь. Он никогда не получал ответа. Он вырос в полной ненависти к другим персонажам-каракулям. Он вырос безумным, даже тихими с голосами людей, которым было не всё равно. «Я не хочу быть забытым» «Я не хочу остоваться один» «Я просто хочу быть кем-то!» И глубоко в своей печали… Он вырвался на свободу. Это было похоже на совершенно новое начало. Совершенно новый шанс. Но у него не было никаких воспоминаний о своих действиях. Он не помнит, что он делал или кем он был. Он просто был здесь без души, без цели. Так он сидел здесь и ничего не делал. И время даже если бы оно существовало, шло. Что он должен делать? Почему он здесь? Чем он был? Отчаяние… страх…без души, без цветов, он не мог ничего чувствовать. Он ждал. И ждал. И ждал. Но он ещё не знал, что его жизнь наконец начнётся. Когда свет достиг его глаз. Его вдруг залили краской, это был... цвет? Он был тёплым,успокаивающим... нет больше. Он был мощный. Свет, подавляющий всё сразу. А за тем, он начал переходить в другой цвет. Отвращение. Ярост! Изобилие! Лень! Контент! Это были цвета! Это была жизнь, наконец-то! Полная радуга в этом незаполненом пустом мире! Внезапно , он почувствовал себя счастливым. Внезапно... Он почувствовал. С чувствами, такими мощным инструментом в руках, козалось,его способности усилились. Каждый раз, когда го заливала новая волна цвета, он пользовался этой возмажностю, что бы создать собственную. Но каждый раз, цвета не держались долго. Он обнаружил,что цвета блекнут,снова превращаясь в белую пустоту. Это заставляло его потерять всю ту личность, что ему удалось создать до тех пор,пока цвета не вернулись. Что бы этого больше не случилось, он принял решение. Каждый раз, когда волна цветов будет приходить, он будет разливать их в бутылки что бы продолжать, питаться эмоциями, когда ему это нужно. Так он может чувствовать, то что хочет. Так он может претендовать на душу...