Копы и Хранитель

***************** Копы и Хранитель Повесть Писано с любезного разрешения Эрлая "Котрана" Урняла, Хранителя кошарского, Дефконом, Полковым капелланом Фурревого Ополчения АКТ ПЕРВЫЙ С Днём Рождения! США, Столичный Округ, 16-ое ноября, 1930 год. Либерти-Сити, район Старый Нью-Йорк, бывший Центральный парк. 19:57 РМ При свете умирающего дня по полутёмной аллее кто-то брёл впотьмах. Или, вернее брели двое если считать долговязого субъекта-дворнягу в поношенном фраке и дырявом цилиндре и початую бутылку виски «Ребел Йелл», спрятанную у того господина за пазухой. А если уж быть совсем уж точным, то брели четырнадцать, если добавить дюжину раков в картонном пакете. Впрочем, раков, пожалуй, считать не стоило из-за катастрофического по скорости сокращения их численности. Мистер Блум был адвокатом, по крайней мере, когда-то. В данный момент он являлся просто жалким неудачником, не более и не менее жалким, чем любой другой неудачник столицы. В свои сорок девять с гаком лет он умудрился трижды неудачно попытаться покончить жизнь самоубийством. Третий раз определённо бы удался, если бы грузовик со свежим компостом не остановился бы под балконом десятого этажа, откуда мистер Блум хотел спрыгнуть. Пытался разбогатеть на спекуляциях военными облигациями. И разбогател бы, если б не недостаток патриотизма. Американские штыки оказались прочнее английских животов в Канаде. Успел быть уволенным изо всех юридических контор города, куда нанимался. Баллотировался в члены законодательного собрания штата Кентукки (его избирательная кампания окончилась полным крахом). И даже был первым (и последним.) лауреатом премии Общества идиотов Америки имени его самого. Сегодня у мистера Блума был день рождения. Дворняга откусил у очередного рака голову. Когда он доел несчастное членистоногое, то решил что тост в честь самого себя будет не лишним. Остановившись возле забитого всякой мерзостью мусорного ведра (удивительно, парк не обслуживается уже лет двадцать после того как тут шли бои с немцами, а вонь-то, вонь!) мистер Блум достал бутылку, икнул, поднял её высоко над головой и гаркнул: -С днём Рождения…. меня!... Ооооххххххаааууааааа Господи! Б’же мой! Бродяга засунул бутылку в мусорное ведро и расплакался. Мистер Блум вспомнил, что так и не выиграл ни одного дела в суде. Никогда. Вообще. И Самое Страшное, в этот момент он решил бросить пить. В ту же минуту бутылка была отправлена в мусорку. Сделав пару нетвёрдых шагов вперёд, он сильно вздохнул и потянулся. -Я начинаю новую жизнь! Ну, мир, держись! Вот он новый яЯЙЙЙАААААХ!!! Что-то ухнуло. Треск. Несколько старых дубов не просто повалились, а разлетелись в щепки. Раздался лязг и скрежет металла. Шипение тысячи кошек. И не таких домашних кисок, а эдаких мяукающих облезлых мутировавших монстров из эпицентров ядерных катастроф. Оборванного пса буквально сдуло. Порыв ветра был слишком сильным, учитывая, что ветра не было совсем. Секундой позже раздался жуткий свист и вой, словно вы оказались в идеальном эллипсе рассеивания доброго десятка сверхтяжёлых артиллерийских снарядов. Он прекратился моментально, как и начался. Через две минуты мистер Блум пришёл в себя. Немного полежав на полуметровом слое сорной травы, что когда-то была шикарным газоном, бродяга осторожно приоткрыл один глаз. Потом второй. Полежав ещё немного, так, на всякий случай, мистер Блум на четвереньках, подобно неразумным животным и ягодицами вперёд подобно тем ракам, что он недавно поглощал, осторожно начал двигаться подальше от той дымящейся груды покорёженного металла лежавшей недалеко от него. Здесь следует вспомнить один малоизвестный, но, я уверен, бесспорный факт. Даже у бродяг есть гордость. Даже у таких как этот мистер Блум. Встав на твёрдую, хоть и слегка покачивающуюся, землю, пёс обернулся на 180 градусов и побрёл к таинственным обломкам, перешагивая через крупные куски дерева и искривлённые полосы металла. Стеклянная скорлупа! Вот так находка! Даже почти не потрескавшаяся! Оттерев копоть и смесь из грязи, земли, и пыли оборванец стал напряжённо всматриваться внутрь. -Ать! Мать твою! Мистер Блум отшатнулся и упал на спину. И, тем не менее, он быстро скоординировался и, перевернувшись на живот, резво пополз к смятому в гармошку оплавленным куском серебристого металла мусорному баку. В стеклянной скорлупе лежал невысокий молодой серый кот в мантии. А мистер Блум, был, как ни крути, зверем образованным и даже какое-то время учился в колледже, а потому, из почерпнутых там и ещё в школе знаний следовало, что серые коты в мантиях не падают с неба в стеклянных скорлупах. Неожиданно мистер Блум почувствовал себя не просто трезвым, но отвратительно по-мертвецки трезвым. В его голове на данный момент крутилась только одна мысль: «МНЕНАДОВЫПИТЬМНЕНАДОВЫПИТЬМНЕНАДОВЫПИТЬМНЕНАДОВЫПИТЬМНЕНАДОВЫПИТЬ. Да. Мне определённо надо выпить. Мда.» Внутри слегка потрескавшейся стеклянной скорлупы что-то хлопнуло. А снаружи занялся весёлый огонёк.