Одетый наготой в без четверти мгновенье

Я голоден когда я много ем. Я холоден когда огонь желаний, меня склоняет к множеству проблем — глубин познанья разочарований. О чувстве слова вовсе промолчу. Оно коряво, плющит безраздельно, как будто с чёрным пламенем свечу, держу и сам топлю её бездельно. Как будто и уродливее нет любого слова что в моих объятьях. Душа моя и чувства, это бред, но совершенный, и почти проклятье. А, потому, питаюсь красотой. Она до боли насыщает счастьем: сгорать во тьме пленяющей мечтой и отдавать себя в бесстрастьи страстном. Завидую вселенским чудесам, сочувствую богатым и взалкавшим стать лучше всех, хотя б на полчаса, хоть не в материальном, настоящем. Всех переплюнуть, вырасти во столп — почти что яхта, вилла на Канарах. Я ж счастлив что в поэзии ничто и потому горю и полон жара. Пусть я осёл, в пленительном бреду, но знаю чувства цену не измеришь. И ты со мной, читаешь всю байду что я тебе пишу и мне ты веришь. Хоть нет таланта, парадокса нет хоть нет в стихах живого откровенья, трепещешь ты со мной и этот бред, ты чувствуешь в без четверти мгновенье. А значит, чувства наши рукавом неведомо во тьме соприкоснулись, и в твоём слове, искренне живом, воспрянут как столкнувшиеся пули. И вот, уже отринув ветхий хлам — стать выше и значительно мудрее, в моём потоке, вняв моим крылам, ты пораженный, так свободно реешь, и сам уж заражаешь красотой, бьёт чувство пульсом совершенным в венах, и счастлив я, одетый наготой, той истины в разрыве пуль мгновенном…