Wrong number

- Привет, Джиён... Он мечтал больше никогда его не слышать. Никогда. Слово слишком значительное, но не относящееся к реальности. Потому что он слышит. Вот сейчас, сию минуту слышит то же самое, с чего все началось. Нет смысла слушать дальше. Он не может ошибиться. Этот голос, как и цифры номера, в его голове, в его ДНК, в каждой новой секунде, которую он проживает, как год. Ты ошибся номером... Ошибся, ошибся, ошибся... Нужно сказать, потому что человек из телефона это заслужил. Потому что дело не только в номере. Дело в том, что ошиблись они оба. Друг в друге. Ошиблись и по-детски отказались признаваться. Маленькие и глупые тогда стали взрослыми и умными теперь. Чтобы только кому-нибудь стало от этого легче. Ты ошибся номером... Ты ошибся.... Ты... Ты... Они молчат. Глупо молчат по телефону, только дышат тяжело, почти мучительно. Он все еще думает, что надо сказать. Ведь в самом деле ошибся. Сам же обещал, что больше никогда. И он безоговорочно верил в это "никогда". А оказывается, что даже в этом обманул? Извини, ты ошибся номером... Извини... Извини... Извини... И снова слова не идут. Ему хочется плакать от бессилия. Потому что вот тут срабатывает это чертово "никогда". Выстреливает, как висящее на стене охотничье ружье. И попадает точно в цель. Ему хочется закрыть грудь руками, чтобы разлетевшееся осколками сердце случайно никого не ранило. Еще бы вскрыть собственную голову. Там так ощутимо пусто, что похоже на фотографию пустыни. Перекати-полем скользит что-то такое же безнадежное, как и все до этого. Не звони мне больше. Не звони... Мне... Больше... Если он все-таки скажет? Услышит ли, послушает ли? Сделает ли так, как он просит? Нет, не сделает. У него своя планета и свои правила. Он бесстрашный и упрямый, как тяжелый немецкий танк. С ним всегда больно. Но без него еще больнее. Нужно быть не менее сильным, чтобы это признать. И выдохнуть: - Привет, Сынхён...