Dear mum...

       Девушка пятнадцати лет сидела на снегу, прижавшись к стене с выгравированными надписями и выступами. Небо заволокло серой пеленой. Именно в этот день пошёл дождь. Прямо сейчас. Ну, что ж, уже февраль, ничего другого она и не ждала. Девушка сидела и плакала. — Спустя девять лет я все-таки пришла к тебе. Не ждала, да? Ответом была тишина — Ну, значит не ждала. Минутная пауза. Кажется, будто она длилась вечность. Девушка поднялась. Развернувшись, она прочитала: «Мария Петровна…». — Да уж, Маша. А я вот все время жду. Каждый день и каждую ночь. Я жду, что ты позвонишь в дверь или что-то типо того. Знаешь, это уже изрядно поднадоело. Лёгкая ухмылка сквозь слезы сверкнула на её лице. Она никогда так не плакала. Она всегда была весёлой девушкой умеющей поддержать любой разговор и разрушить неловкое молчание смешной фразочкой. Но сейчас она начала плакать, как никогда раньше. Она не плакала так с самого своего детства. Она плакала навзрыд, с криком, ничто не могло остановить её. Она ударила одну из плиток колумбария с такой силой, что ей на секунду стало больно, но рука соскользнула, и боль прошла. — ПРОСТИ МЕНЯ МОЯ ЛЮБОВЬ, ДА? ЗА ЧТО?! Она била и била ту плитку. Она ненавидела все вокруг себя. Через несколько минут в бессилие она спустилась вниз. — Знаешь, я готова ради тебя на все. Только вот незачем. Уже слишком поздно. Ещё несколько минут она провела в молчании. — Знаешь, я скучаю, мам.