Неизменный наблюдатель

Я люблю наблюдать за людьми. Но наблюдать интересней всего за ними, когда они работают… Их чувства, эмоции передаются и мне. Так и в этот раз, моё внимание привлёк один не очень знаменитый писатель. У него не всегда всё получалось, но он не спешил сдаваться, а упорно продолжал идти к поставленной целе. Я любила наблюдать за ним, я могла часами сидеть возле него, следя за каждым его действием. И каждый раз я замечала что-то новое, что-то необычное, что привлекало меня. Он мог, то часами задумчиво сидеть, смотря в никуда, то беспрерывно что-то писать на белом листе тетради. Его движения всегда были плавными, спокойными, будто его не волновало, что происходит вокруг. Но иногда можно было заметить, что его задумчивый взгляд направлен в окно, за которым виднелся оживлённый город. Ещё реже он смотрел в мою сторону, часто мне казалось, что он забывает о моём присутствии. Здесь, рядом с ним. Мне нравилась его отчуждённость и его холодное спокойствие. Это завораживало, заставляло смотреть на него минутами, а может и часами. Тогда меня это не волновало. Главное он рядом, а большего мне было и не нужно. Он очень редко покидал свою квартиру. Ну, а, если делал это, то пропадал на сутки, а может и больше. Если же его долго не было, то я шла на его поиски и обычно заставала в одном и том же месте — на набережной. После таких прогулок, он начинал вести себя довольно странно. Но я никак не могла понять причину такого его поведения. А разузнать у него самого, увы, не получилось. Видимо, это была слишком больная тема. Но, а после всё приходило в норму и повторялось по одной схеме. Так шли дни, недели, года. Понемногу он начал меняться. Стал больше внимания обращать на меня. И мы иногда даже могли обмолвиться несколькими словами, но они не несли какого-либо смысла. Просто слова. В них не было ничего особенного. Он стал чаще выходить на улицу, на свежий воздух. И так же больше времени проводить за письменным столом, что-то быстро чиркая в почти заканчивающиеся тетради. И меньше сидеть с задумчивым выражением лица. Мне всё время казалось, что он хочет мне сказать что-то очень важное, но не решается. Так прошло ещё полгода, а я всё так же наблюдала за его работой, за ним. Я всё так же могла часами сидеть, неотрывно смотря на него. Но вскоре случилось это… То, во что я ещё сама не до конца поверила. Его не стало. Он умер от разрыва сердца, я не знаю, что могло поспособствовать этому. Да, и не очень-то хочу знать. Он ведь был молодым, ему только исполнилось тридцать пять лет. С тех пор прошло уже десять лет, а я всё ещё не могу поверить в произошедшее…