Часть 1
11 февраля 2018 г., 13:24
А сны ее каждую ночь бегство совершают.
В ладони его большие, широкие. Немного сухие от воздуха морозного. Чуть-чуть совсем.
Глупый… Перчаток ведь не носит. Ненавидит их. Руки, говорит, огнем горят. Горячие потому что. От того уютные. Родные.
И сны ее в них таят.
Воском плавятся на запястья стекая. Капля за каплей. Робко по-началу. В ручейки превращаясь. А затем в водопады серебристо-белые. И уже без стеснения.
Сны — беглецы.
Предатели.
Они, как преступники. Воры — карманники. Из дальних уголков души самое сокровенное умудряются тайком вынести.
Ему преподнести.
А он улыбается. Уголком губ. Едва заметно. Насмешливо даже.
Украденному радуется.
Жадный.
Ни одного сна ни разу не вернул. Все себе присвоил.
Каждого беглеца пожалел и приютом обеспечил. В ладонях своих больших и горячих согрел. Воском расплавил и запустил водопадами по тонким капиллярам под кожу. Сухую от воздуха морозного. Чуть-чуть совсем.
Глупый.
Перчаток ведь не носит.
