Клубничка

Зимний Солдат шуршит простынью, комкая её руками, и кусает свою блядскую нижнюю губу, которая от покусываний становится ещё ярче. Броку всё это категорически не нравится. Ещё и собственный стояк задолбал. Ну не должно у нормального мужика стоять так, что хоть гвозди забивай, на другого брутального мужика, маньячного опасного убийцу. Брок убеждает себя, что это стояк на оружие. Как у снайпера встает на любимую винтовку. Зимний Солдат - оружие, всего лишь оружие... и ведь не подрочишь при нем. При этом оружии даже футболку снимать стремно, учитывая то, к чему Брока принуждает "всего лишь оружие". Зимний Солдат выгибается со стоном, раздвигает ноги шире и смотрит на Рамлоу умоляюще-убийственно. - Плотнее. - шепотом командует киллер и Брок подчиняется, обхватывает обеими руками крепкий внушительный интерес Солдата, удобно располагаясь между вражеских ног. Не стоило трогать оружие ГИДРЫ. Броку было всего лишь по-человечки интересно, способен ли Солдат... всё равно обнуление всё сотрет... как оказалось, способен и запомнить главного "настройщика" также способен. Любопытство сгубило конспиратора. * * * - Хочу клубники. - выдает Солдат, получив своё, расслабленно разметавшись по постели. Брок хочет грязно выругаться. Он зол и неудовлетворен. Ему бы поскорей уединиться в душе... - Со сливками. - добивает Солдат. - И где я тебе её возьму, солнышко? - обманчиво-доброжелательно скалится Рамлоу. - В три часа ночи? - В супермаркете. - Да до него полчаса на машине переть... - начинает возмущаться Рамлоу, но быстро затыкается. Уж лучше работать курьером, чем "настраивать" своевольное супероружие. - И ящик конфет захвати. - добавляет с узурпированной постели киллер.