На последней ноте

       Я часто задаюсь вопросом, почему все вышло именно так. В какой момент все сломалось, вышло из-под контроля, разбилось на мелкие кусочки? В какой момент тропа, по которой мы шли, ушла из-под наших ног? Ответа я не нахожу, но очень часто прихожу к выводу, что надо было убить его тогда, когда я еще мог это сделать.        Последние две недели он больше не выходит из своей комнаты, не впускает дневной свет. Как-то он сказал, что в нем слишком много фальши. И объяснять не стал. Вероятно, в словах фальши еще больше.        Последние две недели я слышу одну и ту-же мелодию. Она повторяется вновь и вновь. Начинается, заканчивается, повторяется. И начинает казаться, что она всегда была со мной. Всю мою жизнь. Так звучит мое сердце. Мои чувства. Мои эмоции. Моя боль. Так можно ли назвать обезумевшим человека, что соединил все это и сотворил нечто прекрасно-грустное?        Он играет. Порой я удивляюсь, откуда у него столько силы. Я помню, как он кричал. В самый первый день. Помню его глаза. Помню все слова, что он говорил. Помню, как он замолчал. Я думал, он умрет еще тогда. Почему он все еще здесь? Ответа я не нахожу, но очень часто прихожу к выводу - он все еще здесь, потому что еще не дошел до последней ноты. Он еще не все сказал.        Сегодня особенная ночь. Я понял это, потому что мелодия изменилась. Боясь сделать лишний вздох, я прошел в комнату и встал за его спиной. Ничего не менялось - он сидел и играл. Бледные, холодные пальцы плавно перемещались по клавишам, и спокойная мелодия разливалась по всей комнате, достигая самых дальних ее уголков, поселяясь в каждом из них на целую вечность и исчезала спустя пару секунд. Ведь «Вечность» длится именно столько?        Осторожно, чтобы не спугнуть, я положил руку ему плечо. Мелодия прекратилась, уступая место тишине. Тогда он и посмотрел на меня. Но что с ним стало - словно чужой, в его глазах была лишь пустота. Я смотрел на его лицо, на бледную кожу, на спутанные волосы. А он… он смотрел сквозь меня, словно в его реальности меня больше не существует. Тогда я отпустил его, и он, отвернувшись, продолжил играть. Да, в его реальности осталась лишь музыка. А эта мелодия - его последний поклон, записка, прощание.        Не в состоянии больше находиться в этой комнате, я покинул ее, прикрыв дверь, оставляя лишь небольшую щелку, чтобы слышать, и вышел на балкон, тяжело вздохнув, подняв голову на звезды. Такая прекрасная ночь. Он выбрал лучшее время.        В ту ночь, на последней ноте, он перестал дышать.                                                                       .FRT.