красный

чудесный день. чудесный праздник. чудесное, блять, все. один ларин не чудесный. один ларин разочарование. несчастная ошибка, непонятая теорема. один ларин убит морально и покалечен физически. один ларин чувствует себя паскудной малолетней девочкой, хотя на вид очень даже взрослый мужчина. чудесный праздник. чудесное очередное четырнадцатое блядское февраля. ларин ни в коем случае не придавал бы этому празднику хоть какое значение, если бы не чертовы соц. сети. куда не зайди — люблюлюбовьсчастьелюблюлюбовь все эти счастливые лица, все эти валентинки и блядский красный цвет. кто вообще придумал, что красный — цвет любви? красный — цвет больных спидом проституток, вспоротых вен и мигалки на скорой помощи. хотя проститутки, если так подумать, очень даже о любви. только, конечно, счастье и взаимное согласие — это не про них. ларин находит прозаично-красивую схожесть между ним и проституткой, больной спидом. он тоже о любви, но только не о счастливой и, тем более, не о взаимной. ну и взаимное согласие — пф, боже ты мой, что за бред. ларин пишет в телеграмме: "любовь для шлюх" просмотр капает за просмотром. просмотр, просмотр, просмотр. тысяча людей видят эту надпись. тысяча людей думают что-то свое — субъективно-правильное, объективно-поеботное. какая-то девушка, наверняка, отпишется от него. какой-то мамкин циник подумает: "бля да точно прав мужик где лайк поставить а ну да вот бля" и только одинокая проститутка выдохнет натужно, с чем-то тяжелым прямо меж ребер, закроет приложение на потрепанном телефоне и пойдет дальше отсасывать за пятьсот рублей. и ларин поймет её больше всего. и она согласна с ним больше всех. любовь для потрепанных шлюх, которые обнадежены собственными желаниями и мыслями. которые понимают, что ничего никогда хорошо не будет, но так верят в то, что сами выдумали, что теперь никуда не деться. через час он удалит этот пост. возможно ещё даже до того, как какая-нибудь проститутка успеет его прочитать. но та девушка, которая отписалась, наверняка успела. "прости, солнце, ничего личного". соболев постит на своей стене очередную блевотную фразу, очередную милую фотку со своей девушкой. боже, какая же они красивая пара. боже, какая же красивая она. боже, как же у ларина все сжимается, сдавливается и как же блядски оно болит. ларин смотрит на них. она красивая. он красивый. они оба — невероятны. выглядят как самые счастливые, самые милые. будто они — когда-то сорвали джек-пот. будто соболев когда-то пережил такое дикое дерьмо, что теперь имел полное право и на любовь, и на деньги, и на славу. соболев — красивая картинка. икона. идол. лайк, лайк, лайк. сотни лайков от тех, кто завидует и хочет так же. даже если он просто рад за них, где-то глубоко в душе он завидует им. ларин вот прямо осознает, что завидует. полине. этой девушке, что с картинки. этой девушке с идеальными чертами лица. этой девушке, которую каждое утро в лоб целует николай. ларин завидует не только ей. ларин завидует вообще тому факту, что любовь вовсе не для шлюх. любовь для тех, кто счастлив. для тех, кто заслужил. любовь — дороженный наркотик с безумными последствиями и самой дикой ломкой. но все к ней рвутся. один раз попробовал и, хоп, все, ты зависим. болен. но соболев постит фотку со своей девушкой, ловя тысячу комментариев и лайков. и озлобленный взгляд димы. а сам дима ловит только слепую дикую злость и болезненное осознание, что да, он завидует. завидует, что именно соболева иисус поцеловал в лоб. что именно полина удостоилась чести быть с ним. любовь не для шлюх. любовь для счастливых и реализованных. но ларин не счастливый. ларин всего лишь убит и морально подавлен. ларин всего лишь сидит в клетке, которую сам закрыл, а ключ сожрал, даже не подавившись. сидит, смотрит, завидует. напиши о том, как болит в твиттере. слови своё плацебо: ретвит, ретвит, ретвит. кто-то именно сейчас целуется. кто-то обнимается. кто-то улыбается и чувствует себя самым счастливым. а ларин жрет сам себя, скребя ногтями по грудной клетке, будто в надежде, что ещё немного и проделает там дыру, вырвав все лишнее, что болит. сердце, конечно, сложно назвать лишним, но ларин уверен, что без него ему всяко будет лучше. в голове бьется цикличная мысль: "а он думает обо мне?" и дима, конечно, понимает, что нет, не думает. соболев из тех, кто сейчас целуется, обнимается, да и просто ощущает себя самым счастливым, прекрасным и охуенным (вполне заслужено, конечно, что в его жизни было не заслуженного). любить ещё никогда не было так больно. либо ларину везло, и он никогда не любил. если любовь — это не спать ночами, жрать самого себя и вспоминать каждую секунду, что у него есть сердце, потому что оно болит, то ларин готов продать дьяволу душу, квартиру в центре и свой канал ради того, чтобы это кончилось. ради того, чтобы все это кончилось, а ларин вспоминал это всё с всего лишь выдохом облегчения. купидон вызывает шлюх, пьет вино, а потом стреляет во всех, кого не попадя, делая людей несчастными. "упс, ну да похуй" — и дальше пить дешевое вино. у них там наверняка какая-то вписка. даже ангел-хранитель ларина ушел в запой и не поднимает трубку, вынув из телефона сим-карту. ну, дима понимает. он бы тоже ушел в запой до такого состояния, чтобы в голове ни одной связной мысли, ни одного ясного образа, ничего. набухаться, обрубиться, сжирать сим-карту, на которую никто не звонит. любовь-любовь. прозаично красиво. ярко-алая любовь. ярко-красное желание. красный — цвет страсти. красный — именно такого цвета символ спида. вот так совпадение. ларину больно. примерно так ты себя ощущаешь, когда запиваешь вином горстку спазмолитиков. что-то на уровне попытки сэлфхарма в надежде, что "вот-вот, прямо сейчас тебе станет лучше" примерно так ты себя ощущаешь, когда кладешь голову на рельсы. вот-вот станет легче. но у поезда отменили рейс, а ты просто лежишь и ждешь чуда. вот-вот станет легче. но легче не становится. каждый стук сердца — пульсирующая боль. а соболев ловит своё восхваление: лайк, лайк, лайк, репост. а ларин ощущает себя самым несчастным и брошенным. да-да, я нахуй не нужен, но, сука, когда же это кончится. но у поезда отменили рейс, от рельс тянет могильным холодом. "вот-вот станет легче" — утешает сам себя он каждое утро, но легче не становится. а с экрана на него смотрит счастливый соболев. купидон затягивается дешевыми горчащими сигаретами, пожимает плечами и говорит: "ну, ничего личного, я был не очень трезвым". ларин думает: "понимаю". хотя он, на самом деле, нихуя не понимает.