Le bien qui fait mal

Я медленно умираю....Слова с трудом нанизываются на нить мысли, путаются руша весь узор.....Глупая драма. Я так хотела быть рядом с тобой, но это невозможно. Признаюсь, мне безумно тяжело наконец-то признать это...Но ты, всего лишь  пустой диалог в моем телефоне, прекрасный образ выдернутый из романа, набор красивых слов. Ты тот, кто подло украл мой покой и сон. Для тебя это лишь игра, легкое время припровождение. Но а, что мне делать? Как мне быть? Сколько вопросов, ни одного ответа...ведь все направлены они в пустоту. Я как мантру твержу, что так давно люблю тебя. Сколько лет прошло с тех пор, как я первый раз написала тебе,  мой милый? Год?Два?Два с половиной, конечно....я же никогда не забуду эту дату. Я помню все… помню, как с трепетом ждала и с восхищением читала  твои сообщения, ночные разговоры обо всем....Но ты всего лишь образ....вымышленный герой. Сильный, смелый, красивый, злой, ревнивый… Ты писал,что ты лишь мой...Но это ложь. За витеватыми словами о Любви, ты скрывал свое лицо. Спасибо, конечно. Ты подарил мне такой красивый образ, и Александр Дюма выдумал тебе его, для меня. Писатель придумал для твоего героя страшную судьбу, где Он погиб, а я теперь лишь слезы лью. Даже в нашей переписке конец грустный.... Безумие какое-то. Я слышу звон погребальный, когда закрываю заученный наизусть диалог. И что мне делать? Рассвета кровавого огонь стекла плавит, а я одна теперь. Так непривычно... Лютый ветер рушит все преграды, треплет волосы, гоняет пыль по пустынным дорогам. Небо же нарядилось в черные тучи. Оно скорбит со мной? Печалью дождь падет на выжженную болью землю. Знаю, прекрасно знаю, мне нужно встать с колен и идти вперед, встать бы мне… не потеряться в серебре тумана, под пьянящие песни соловья. Кто же ты такой? Как ты смел, забрать мой покой? Ты ворвался в жизнь мою нежданно как-то, и все перевернул вверх дном. Снова слышу голос, слышу, как он шепчет мне. Тени дико пляшут на стене. Кто-то в черном смотрит на меня. Кто же ты? Ты пришел за мной? Кто ты? Ты пришел меня спасти? В груди уж пусто, там лишь холодно и непривычно пусто. Просто душу выпили до дна, когда ненароком я оставила ее на клавиатуре телефона и на страницах старых книг, где был ты. Я люблю, но и я же ненавижу… Помоги мне все забыть… Я не могу так существать, ведь на жизнь это слабо похоже. Я должна, но не могу тебя отпустить. Мне безумно холодно в постели, я не хочу снова обнимать подушку, думая о тебе. Безумие взяло верх над разумом. Я влюблена в пустые строчки. Я влюблена в безумный сон.... Думаю о тебе, закрывая глаза, мне нельзя так жить. Здесь ничего нет… Смешно, каждый раз умираю, не обнаружив тебя online. Я позабыла, что значит страх. Я позабыла, что такое свобода. Волшебные слова, заклинанием запястья сковали. Я устала от всего. Я хочу немного пожить, но мой мир жестоко разрушен. Снова смотрю, как кровавый закат купает город в последних, уходящих лучах. Я не хочу вновь возвращаться в этот мир. Мне нет места в нем. Я готова стоять на пороге Ада, но ты должен быть со мной. Хочу к тебе. В том мире все по-другому. Там звенят шпаги, там воины в почете, а дамы кружатся в вальсе на балу. Я хочу уйти в наш ажурный сказочный мир. Ты руку мне протяни. Мне осталось немного, пробежать по дорожке из пыли, поверь мне совсем немного идти. Сегодня Смерть зашел. Он смотрит вишневыми глазами и кивает головой, — Хочешь в неизвестность уйти?.. Я лишь киваю, и он опять в ответ кивает снова головой. Улыбается немного грустно, и протягивает мне клинок, украшенный рубином. — Не трать свои мечты. Уходи. Не думая долго, лезвием провела по запястью – наблюдаю теперь, как кровь спиралью по рукам. Оказалось это так легко, просто, и совсем не больно, лишь немного неприятно Мне оказалось мало… лезвие под кожу вонзаю, разрывая плоть… Кровь хлещет из открытых ран, и сами закрываются глаза. Закрою теперь книгу старую свою, до конца ее не читаю, ведь знаю, что на последней странице, и он закрывает глаза, и умирает, как я сейчас. Забытый диалог горит на синем экране....Как жаль,что ты опоздал. Слишком долго ждала, устала. Спокойной ночи. Сухие страницы недопитый чай, потекли чернила по столу, капают на пол, смешались с кровью, чтобы новую историю написать. Я умираю. Оставив закладку за пару страниц до конца…