Странный

Однажды я вышел на улицу и вдруг увидел его... Я не помню, когда мы познакомились. Мне кажется, что эта была осень. Она пробирала до костей ветром. Она касалась своими холодными пальцами ребер, проникала в легкие ледяными иголочками, заставляя ёжиться. Хотя нет. Я не прав. Это была весна. Солнце ласково дотрагивается до щек, пахнет чем-то.... чем-то таким, что бывает только весной... может это запах счастья? Или... нет-нет. Это было... Ох... Когда же это было? А вообще... знаете, это не важно. Я точно помню, что эта встреча была прекрасна. Я точно помню, что тогда шел дождь. Капли выбивали дробь по крышам. Я помню, как люди бежали мимо, старались спрятаться, а парень танцевал. Да-да, вы не ослышались. Он закидывал голову вверх, ловил на язык капли, смеялся так счастливо, что казался сумасшедшим. Он прыгал по холодным лужам и ранил ноги асфальтом и камнями. Тогда я забрал его домой. И это тоже было странно, потому что он пошел за мной, когда я позвал. Помню, я тогда долго сидел и бинтовал его лодыжки, пока он что-то лепетал. Я не вспомню, что он говорил, но я помню его голос. Он такой странный, низкий и бархатный. И все в этом парне было странным, противоречивым. Знаете... ха... нет, не знаете. Он такой изящный, плавный, но несмотря на это безумно неуклюжий. У него длинные тонкие ноги, как у лани, в которых он постоянно так забавно путается. Иногда он как ребенок. Балагурит, носится, как угорелый и делает совершенно глупые вещи. Он весь такой странный... И даже смех у него странный. Вы знаете, какие звуки издают тюлени? Вот примерно так смеется и он. Смеется до слез, задыхаясь. Так вот. Однажды я вышел на улицу и увидел его. Стас. Он лежит на лавочке головой вниз и закинув ноги на спинку. Он читает какую-то толстую книгу на французском. Я не могу сказать точно, за что люблю Стаса. Может за милую улыбку, может за изящные кисти рук, а может за огромные на пол-лица карие глазища. Оленьи глаза. Большие, выразительные, обрамленные длинными пушистыми ресницами. И в них можно тонуть, тонуть, тонуть....