Figure.02. Крик.

Скоро книга твоя закончится, Что ни сказка, то антиутопия. А ведь в жизни всего лишь хочется Не подохнуть дешевой копией. И слова все никак не сложатся, Чтобы все так, как есть, вымолвить, Злые мысли кишат, множатся, Но тебе их уже не выловить. Тонкой гранью очерчена линия, За которую лезть не стоило, За которой лишь пламя синее, Что тебя так и не успокоило. Ну чего же тебе, красавица, На земле этой жить не хочется?! Неужели уже не нравится? Неужели уже не хохочется? Что ж ты прячешь улыбку грустную? Вся как куколка, в платье ситцевом. Смотришь робко на жизнь безвкусную И по горло уж ею сытая. Не паршивая ты, не особая, В меру скромая, в меру грешная. Для кого-то пусть слишком гордая, Для кого-то совсем беспечная. Вот и сказки твоей финал, Что ни слово, то антиутопия. Ты умрешь как оригинал, Что похож на дешевую копию.