НеМертвый старшина

      Начальник отдела устало вытер лысину платочком и, окинув зорким взором место происшествия, спросил у следователя СОГ: - Ну, Сергеич, рассказывай, что тут произошло.       Немолодой капитан снял фуражку и, преданно глядя в глаза начальника, начал доклад: - На пульт в Д/Ч поступил вызов от соседей, что здесь был слышен выстрел. Был немедленно отправлен наряд ППС, но к моменту их прибытия все уже было кончено. Командиром наряда была вызвана СОГ и оповещен ответственный от руководства. В общем, Вадим Михалыч, по предварительным результатам есть чему радоваться и есть, о чем плакать. - Конкретнее давай, Сергеич, конкретнее. Что мне в ГЛАВК писать? - Тогда так: банду грабителей, что уже третий месяц терроризирует местные дачи, мы больше не увидим. - Ого! Как так получилось? - Ну, эксперт-криминалист смог примерно восстановить картину произошедшего. Получилось вот что: группа из пяти человек, все опознаны, как ранее разыскиваемые, влезла на участок. Главарь из обреза охотничьего ружья застрелил собаку, на выстрел выбежал вооруженный топором гость хозяина дачи. Используя эффект неожиданности, он зарубил главаря и трех его подельников, получив скользящее ножевое ранение плеча, после чего был застрелен подобравшим обрез пятым членом банды. Но нашел в себе силы метнуть в него топор, попав в голову. От чего последний скончался. Потерпевший также скончался от поражения сердечной мышцы. - Нда... Нихера себе. Силен мужик. Но ты сказал, что он - гость хозяина дачи? - Да, найдены его документы в доме. Сам хозяин дачи три часа уже как в отделе, пишет заяву на пропажу телефона и кошелька. Но вот тут, Вадим Михалыч, начинается самая жопа. Погибший - один из наших. Старшина ИВС с Московской области. - Бля-я-я-я... Пиздец. - Так точно, тащ подполковник. - Сергеич, готовь вазелин. Ебать нас будут долго и со вкусом. Хотя погодь! А какого хера он тут делал? - По словам хозяина дома - они с погибшим друзья, приехали отдохнуть, попить водочки, попариться в баньке, порыбачить. Погибший потому и оказался с топором, что рубил дрова для бани. - Пиздец. Короче, Сергеич, давай подумаем, как нам лучше доклад в Москву подать, чтобы и нас не выебли, и парня помянули хорошо. Все ведь геройский мужик, не побоялся грудью на защиту Родины встать. - Так точно!

***

      Аргх! Как же мне хуево... Нет, не так. Мне ХУЁВО! Но я жив, и это душу мне согревает. Вот только ощущения... Непередаваемые просто. Особенно осознание того, что я завалил кучу народу и словил дробью в грудак. А это значит что? Правильно, меня, честного мента, теперь посодють в казематы темные за решетки каленые. Хорошее, блин, завершение карьеры. Я-то надеялся уйти на пенсию майором, а уйду зеком красным. Но это потом, сперва будем усиленно выздоравливать.       Бля, как же все тело затекло. Аж чувствительность упала. А пить охота - вообще пиздец. Странно - в районе жопы чувствительность совсем на нуле. Отсидел, блин. Отсидел... Отсидел?!! Какого хуя?!! Почему я сижу на чем-то твердом? В больничках разве не лежат на мягком? Та-а-ак, открываем глаза... И ничего. Обзор перекрывает какая-то ебанина у меня на башке. Причем я ее не чувствую. Шлем что ли пластиковый? Нахуя? Я башкой не бился. Вроде. Так, надо пощупать. Тяну руку... Чё это так скрипит сильно в такт движениям? А, похуй! Хотя нет, не похуй. Пальцы нащупали что-то на башке, но вот что это? Пластик? Металл? Не ощущаю вообще. Как будто из пальцев нервы удалили. Ладно, щупаем дальше...       Чё-ё-ё-ё, бля?!! Какой еще, нахуй, рог? Какой мудак на медицинский шлем присобачил рог? Причем не нормальный олений, а какой-то к низу гнутый? Пидарасы шутовские! Так, стягиваю шлем за этот рог... Мама! Сука! Чё за хуйня?!! На пыльный каменный пол из костяных пальцев, обтянутых тонкой серой кожей, с лязгом падает рогатый железный шлем.       Та-а-а-ак, товарищ старшина, спокойно, береги дыхание... Какое еще, нахуй, дыхание?!! Пытаюсь вдохнуть и... правильно, нихуя. Но помирать от удушья и не тянет. Ладно, пошло оно все в пипиську! Надо осмотреться. С хрустом шейных позвонков поворачиваю голову и понимаю - я попал. Причем очень круто. Не узнать древние нордские руины времен Драконьего Культа сможет только не игравший в Скайрим человек. И, судя по тому, что я сижу во главе длинного каменного стола, а на дальнем конце сидит парочка драугаров - я нихуя не Довакин. Опускаю взгляд на себя... Сука! Так и есть. Я блядский драугар. Я таки подох там и теперь недоподохший тут. Боги! Да как так-то? За что? Почему именно в это? Я даже готов смириться с телом той же Лидии! Пусть баба, но живой, а не эта костяная хрень, на которую даже самая голодная собака не позарится. Так, ладно, Юрьич, спокойно, спокойно... Спокойно, я сказал! Хоть не злокрыс какой и не Алдуин. Хотя нет, Алдуином быть неплохо, Довакины компьютерные постоянно забивают на этот квест. Так, сосредоточься на чем-нибудь. На вон том факеле, например... Факел... Горит себе... А какого хера он горит? Причем явно ну очень давно, вся стена и потолок в копоти. А, пох, магия... Это просто магия...       Не знаю, сколько я так медитировал на факел, но какие-то крики и шум меня отвлекли. Сушеный мозги в голове заворочались от понимания, что там - живые. Интересно, кто там? Приключенцы, нарвавшиеся на драугаров? Довакин? Лучше первое. А, в пень все! Пойду лучше поищу выпить, благо пить охота как из пушки. Ну это понятно, драугар - зверушка сушеная, воды в нем кот начихал. А для того, чтобы найти воду или ее заменитель надо сделать что? Правильно, встать. Опираюсь бесчувственными пальцами на подлокотники моего каменного кресла... Суки, хоть бы подушку подстелили... И... И-и-и-и-и... Встаю. С жутким скрипом костей. Фух! А я не хило так в росте прибавил. Метра два стал против бывших ста семидесяти пяти сэмэ. Крики и лязг все ближе, вон даже у моих "собутыльников" на том конце стола глазенки синим засветились. Оживают, воблы сушеные. Ну и даэдра с ними! Я хочу пить, и пусть весь Скайрим подождет.       А на столе... Хоть в боулинг играй. Только пустые кружки да подсвечники, кованые кузнецом-эпилептиком, если судить по форме. Но я помню игру, даже в таких древних как говно мамонта руинах всегда есть что выпить. Наверняка на вон тех полках стоит. Делаю шаг... и чуть не валюсь на пол, споткнувшись о шлем. Косяк. Голова у драугаров, как я где-то читал - место слабое, серьезное повреждение - и все, амбец. Магия вытекла и сушеный дедушка годится только на нифига не святые мощи. Так что... надо это убожество поднять и надеть на мой лысый череп. Ух тыж бля, как позвоночник затрещал! Радикулит форева! Даже хорошо, что я дохлый, боли нет совсем. Интересно, а если мне ногу отрубить - я что-нибудь почувствую? А назад она приживится? О, точно! До меня только что дошло! В игре шлемы были только на высших дохлых нордах типа повелителей, а эти дедушки задавали жару Довакину даже на высоких уровнях последнего. Ваншотить их не получалось. И они умели кричать. Нет, не так. КРИЧАТЬ! Фус-Ро-Да, мать его! Но пока пробовать не будем, а то еще этих двоих на том конце задену. Порубят меня своими топориками на дрова и в печку кинут. О, а где мое оружие? Оборачиваюсь к твердому сиделищу... Хе-хе, вот она! Стоит, прислоненная рукоятью к спинке. Пыльная эбонитовая секира. Берем, стряхиваем отложения веков с лезвия и... Понимаем, что это - нихрена не эбонит. Я эбонитовые палочки еще со школы помню, с уроков физики. А тут - черный металл. Ну ка... Вжух! Да... Я - дебил. При попытке разрубить железную кружку секира с такой силой ударилась в стол, что откололся угол. У стола. Каменного, мать его, стола. Толстенного каменного стола! Силу я не рассчитал, забыл, что у мертвяков она огромна, так как их нервы не сдерживают. Бля, если я затупил лезвие... А, нет, не затупил. Это хорошо. Значит, эбонит местный - штука крепкая. Но, что-то я отвлекся. Где там жидкое и вкусное?       Закинув секиру на плечо и забив на лязг и крики практически за дверью в залу, с лязгом рыцаря тевтонского ордена и скрипом суставов шлепаю к полкам. И первое, что бросается в глаза - это сыр. Свежий, растак его, сыр. Початая головка. А, ладно, это все магия. Так, что там на второй полке... О, винишко! В зелененькой бутылке с оплеткой. Надеюсь, оно не стало коньяком за столько веков. Секиру подмышку, хватаюсь за пробку и... Нихуя. Присохло или засахарилось. А если зубами? Тянем-потянем, вытянуть не можем. Тянем...       В этот момент распахивается дверь и в залу залетают... Две бабы. Одна - мелкая блондинка в синем платьице мага, а вторая - Лидия. Лидия? Сука, тут Довакин! Два моих "собутыльника" встают и, схватив топоры, идут в атаку, Лидия принимает их на себя, мелкая что-то колдует, руки у нее искрятся. Наверное молнию ща кастанет. А, нет, просто слабенькие разряды, драугарам на них как-то насрать. Лидии тяжко, парочка "с-того-края-стола" наседает во всю, мелкая лупает глазами на меня. Че смотришь, сушняк у меня. Сука, пробка еще эта... Да ну нах, русский я или норд? Отшибаю горлышко о край стола и заливаю красную жидкость в рот. О-о-о-о-о да-а-а-а-а... Блаженство... Даже язык шевелиться начал. Отрыгиваю и пафосно произношу: - BahLOK-AaZ-NahLOT( Голод-Милосердие-Заглушить)... - Че? Это я на каковском? Типа на драконьем? Я просто хотел сказать, что напился, а сказал вот это. Блондинка смотрит на меня, как Шеогорат на психиатра, с лютым удивлением, Лидии на меня насрать. Её бьють. - Тиша, хватит пялиться на этого мертвяка, помоги! - А приятный у Лидочки голос, похож таки на игровой. Странно, что я ее понимаю. Откидываю бутылку и с интересом смотрю на действо. Мелкая пуляет огненными стрелами и лечит Лиду, Лида лупит драугаров мечом по чем попало, но как-то без особого толку. Я думаю. Что мне сделать, чтобы меня эта парочка не прибила, и где шляется Довакин. Экспроприирует народное достояние, пока его спутницы прокладывают дорогу? Если так - то у меня есть шанс свалить отсюда, местные меня не тронут, я ведь по умолчанию свой. Да и локацию я помню, это - гробница Юргена Несущего Пургу... В смысле, Призывателя Ветра. - Fus! - кричит мелкая на отступившего драугара, от чего тот падает на жопу. Опа-па! Это - Довакин? Правда? Вот эта вот синее недоразумение - Довакин? Буа-га-га! Да я же ее одним ударом в Обливион отправлю. Хм, а надо ли? Алдуина кто мне бить будет? Пушкин? Тогда что делать? - Fus-Ro! - снова звучит Ту'ум мелкой и драугар на жопе подъезжает к моим ногам. О, идея! Если не можешь справиться с проблемой - возглавь. Будет у Довакина не канонный спутник! Драугар поднимает свое сморщенное личико ко мне и смотрит в глаза. Искра, буря, секира! Прямо на это самое личико. Эбонит с легкостью раскалывает покрытую редкими рыжими волосиками черепушку, синие огоньки в глазах гаснут. О, какой тут, однако, кавай. Анимешные глаза Лидочке очень даже идут. Мелкому Довакину тоже. А вот драугару - нет. Он даже пару шагов в моем направлении сделал, видимо, покарать предателя хочет. А вот хрена тебе. Ну ка, умею ли я кричать? - Fus-Ro-Dah!!! - мой крик сносит мертвяка к бениной под ноги Лидии, стоящей в ступоре. - Бей! В! Голову! - хрипло говорю я. Лидия неуверенно кивает и обрушивает меч. Хрясть! Готов, бродяга. - Довакин. И. Ты. За. Мной. Идите, - чей-то говорить тяжело. Язык, видать, не до конца размок. Надо будет еще выпить. - Я. Приведу. Вас. К. Рогу. Юргена.