Ты ничего не знаешь

Я писал их искренне, ни о чем не думая, я просто делал это, потому что мог. Хотя нет, скорее потому, что не мог иначе. Мне нужно было что-то делать со всем тем мусором, который накопился в моей голове. Так вот, мне до сих пор стыдно за те свои работы, но я все равно люблю их больше, чем свои последние, которые были стройными, звучными и, наверное, даже более ценными в литературном плане. Но те первые, они были настоящими. Да, глупыми и кривыми, потому что я сам был таким, поломанным подростком, я ненавижу и себя и их одинаково, но я до сих пор считаю, что тогда и я и они были лучше. Потому что мир безумно сложная штука, он не может быть красивым и ровным, он не должен быть таким. Об этом стихотворение. О том, что мир это не картина, это безумное сплетение нитей, линий и окровавленных конечностей. Сначала я думал, почему мне нравятся такие странные и иногда откровенно плохие вещи, вроде книг, игр, музыки. А потом понял, что мне просто жизненно необходимо изучить этот мир, заглянуть в каждый темный угол и ощутить всю его боль и радость. Потому что только в этом и есть смысл, только это и имеет цену. И знаешь, сколько это стоит? Нисколько, ровно нисколько. Потому что суть многообразия в отсутствии вариантов, бесконечность - это только пустота, мир - это его отсутствие, а мы, это мы и есть, даже когда пытаемся разобраться в себе или представить себя звёздной пылью. Правда в том, что ложь существует, а гениальность достигается только пониманием безумия. И вот, когда я неплохо так тебя нагрузил, я готов. Забавно, даже сейчас, когда я перебрал огромный пласт накопившейся информации (смотри пункт о природе больших(бесконечных) размеров), я понимаю, что так ничего нового и не узнал. Я упиваюсь своей гениальностью, которая на самом деле просто ничто. Ты не узнаешь, каков этот дом, Пока не войдёшь внутрь, Пока не встретишься с каждым жильцом, Не увидишь на крыше улей. Ты не узнаешь, как много имен, Пока не сменишь свое, На старое, стертое пылью времен, Как будто кричит воронье. Ты не узнаешь и правды на вкус, Пока среди шумной толпы, Не назовешь святого глупцом, Не приведешь к нему суд на крыльцо, Не закоптишь ему окна избы Дымом расплавленных уст. Ты не узнаешь, как время течет, Пока не проспишь жизнь, Не потеряешь секундный отсчёт, Уставившись в миражи. Ты не узнаешь, что значит жить, Пока не придет смерть, Она, впрочем, тоже не может решить, Как это - умереть. И мне сейчас немного неловко. Я втянул вас в глупый перформанс. Прошу прощения. Надеюсь, вы, как и я, получили сейчас новые впечатления. Ведь я впервые попытался объяснить то, о чем я постоянно думаю, а не просто залил на сайт еще одно обезличенное стихотворение.