37 секунд.

когда-нибудь ты узнаешь, что твои фотографии у меня на рабочем столе телефона. когда-нибудь ты узнаешь про письма и, может быть, стихи для тебя по шаблону. поэт — не моё совсем, но ты продолжаешь твердить обратное. возможно, все потому, что обидеть не хочешь, однако  стоило бы сказать жестокую, мне в лицо, правду. художник я тоже такой себе, но ты любишь мои рисунки. они тёмные, гелевой ручкой, грифелем, иногда использую краски. ты говоришь «неплохо, мне нравится», а сама-то, наверное, морщишься, из-за  мёртвого тела ребенка, на очередном рисунке. да? ты же — совсем другое дело.  ты — шедевр, кукла.  …а ещё в музыке я разбираюсь плохо… я рисую всё под шопена, грига, ты же предпочитаешь skillet или, бывает, хрипло сама себе что-то поёшь. ты мой чудесный образ, идея для персонажа, ты всё тот же ангел, спустившийся с неба к аду. видимо, ад тут я. ну или грешник последний, что как обычно забыл, что значит «быть ценным». твой взгляд мне напомнил кофе. такой же он горький, если забыть про сахар. ещё ты не любишь мороженое, хотя для меня согласна попробовать что-то новое в очередном кафе. так о чем я? точно… стихи писать не умею. и рис(к)овать, кстати, тоже, но бывает время, бывает и вдохновение: это ты, лежащая под серым грунтом, как и ребёнок на том рисунке.