Он больше не любит писать письма.

***

Он больше не любит писать письма, не любит выводить аккуратным почерком буквы, которые после превращаются в предложения. Не любит конверты, марки. Не любит. А раньше было совсем по другому, придя домой с работы Иван садился за письменный стол, включал лампу и начинал писать. Он выплёскивал свои чувства, мысли на бумагу. И каждый раз получалось по разному, бывали и нежные и тёплые письма, а так же полные эмоций, злости и переживаний. Но объединяло их одно. Они были адресованы единственному человеку. Иван писал только этой женщине, ибо только она могла понять его так, как не мог никто другой. Он писал ей о любви, о боли, о тревогах и даже посвящал ей стихи. Но всё закончилось месяц назад. В Сентябре. Сообщили, что её тело нашли в горной местности, она сорвалась со скалы. Погибла. Ивану было больно и он поклялся, что больше не будет писать никому. Он проклял этот мир, этот город. Работа — это единственное, что спасало. Эта осень была для него самая холодная. Не было тепла, потому что не было улыбки, которая грела. Не было до боли родного смеха. И вот сегодня он сорвался. После работы он сразу же сел за стол и начал писать. На одно письмо ушло немало времени. Он писал обо всём, как раньше, представляя Ритину улыбку, её нежный взгляд. Но кто же знал, что он погибнет завтра, на рассвете. А письмо так и останется лежать в нагрудном кармане кителя. Никто не знал и то, что письмо найдёт Борис и унесёт на могилу к женщине, а рядом будет свежая могила с таким же эпитафом: « Два человека, две души. Не могут друг без друга.Две жизни, два пути, Воссоединились туго.» И на обе могилы он взглянет со слезами и положит по цветку. Ну это будет потом, а сейчас в тёмной квартире сидит мужчина и выводит аккуратным почерком буквы, как раньше.