feel me

      Солнечный свет мягко ложится на лицо, от чего по всему телу разносится приятная теплота. В комнате пахнет мятой, от чистого постельного белья, и вязкой карамелью. Марк медленно перебирает струны гитары и та наполняет помещение приятной мелодией. Мне нравится слушать его музыку, она звучит немного иначе, нежели вся остальная. Она тягучая и чистая, словно мед, иногда в ней появляются «иные» звуки, будто языком, ты чувствуешь чересчур сладкие сахаринки. Да и сам Марк чем-то напоминает мед, только скорее липовый. Такой же приятный, но не приторный, с привкусом горных трав, которые говорят о нем лучше всего. В Марке есть то самое, что люди обычно называют глубиной, какую ты ощущаешь, если подольше подержать его во рту.       Неожиданно пальцы перебирают пару аккордов, из-за чего музыка меняет свой темп, и к ней добавляется голос. Неуверенный. Слабый. Но уже мужественный. Я помню его голос, каким он был высоким, слегка дребезжащим, он был, точно маленький олененок, который только учиться вставать на свои длинные ножки, и как потом он окреп, стал более низким с небольшой, но приятной хрипотцой. Мне кажется, я бы никогда не смогла забыть этот голос. Есть в нем, для меня, что-то родное.       Марк поет о любви, он поет о путешествиях, как было бы здорово сесть в трейлер и уехать куда-нибудь, следуя за солнцем. Он поет о море и бескрайнем небе, о солнце и зеленой траве, о девушке, что стоит рядом и протягивает руку первым лучам. Я улыбаюсь этой песне, вдыхая полной грудью терпкий запах мяты. Песни Марка заставляют меня верить в лучшее.       Я аккуратно сжимаю край шелковых простыней, ища на ощупь кружку с карамельным какао, которое принес парень. Пальцы неспешно переходят на деревянную тумбочку, после чего касаются теплого фарфора. Сейчас становится теплее и день увеличивается; я чувствую это, когда солнечные лучи ласково согревают меня. Но Марк говорит, что на улице еще холодно, а когда станет потеплее мы обязательно сходим в парк. Он знает, что я люблю холодный воздух, люблю чувствовать легкий морозец на щеках, люблю слушать разговоры людей и щебетание птиц. Он все это прекрасно знает, просто слишком волнуется за меня. Марк, пожалуй, один из немногих людей, кто знает меня настолько хорошо, наверно, даже лучше чем я сама. До встречи с ним я не знала, что люблю кантри или что мне нравится острая еда, или что фильмы можно смотреть с закрытыми глазами. Даже сейчас, когда сладкое какао касается моих губ я чувствую тонкие нотки карамели и корицы, которые так люблю. Музыка прекращается, и я слышу, как Марк опускает гитару. — Ну как? — Хорошо, только во втором куплете не ту тональность взял и кое-где не хватило силы, — спокойно говорю, ставя кружку обратно на тумбу.       Я слышу, как он вздыхает, а кровать тут же проминается под его весом. Марк привычно кладет голову мне на колени, и я сразу начинаю перебирать пряди его волос. Они у него мягкие, приятные, чуть вьющиеся, чем-то напоминающие шерстку барашка.       Помню, однажды, мы пошли с ним в контактный зоопарк. Раньше я боялась подобных мест. Но парень настоял на том, что мы должны пойти. Каждый раз, когда мои руки прикасались к какому-то зверьку Марк немного рассказывал о нем. Больше всего мне понравились кролики, они были самые спокойные, а их шерстка оказалась такой мягкой, и еще добрый пес по кличке Плуто, который ласково лизнул меня в щеку. — О чем ты думаешь? — как-то рассеянно спрашивает парень. Я слышу мелкую дрожь в его голосе, которую он упорно старается скрыть. — О пушистых кроликах и мятном мороженом, — без доли сомнения отвечаю я.       Я всегда считала, что мятное мороженое и кролики — это символы весны.       Марк поднимается с моих колен и усаживается напротив меня. Его руки аккуратно берут мои, от чего им передается легкая дрожь, которая проходит по нашим телам. — Марк, что случилось? — в груди появляется какое-то неприятное чувство, от чего я невольно хмурюсь. — Если ты из-за песни, то я не хотела обидеть. Ты стал играть намного лучше и твой голос, он очень хорош, — в растерянности говорю я, чуть сжимая его ладони. — Нет, нет я совсем не об этом, — странные нотки проскальзывают сейчас в его голосе, словно он улыбается. — Я хотел тебе признаться. Я влюбился.       В этот момент внутри меня проносится настоящий ураган чувств и эмоций. Пару секунд мне требуется, чтобы осознать эту информацию, после чего я улыбаюсь своему другу, отпуская все переживания. Но внутри так и остается маленькая крупинка непонятной боли.       Какое-то время мы просто молчим. Сейчас нам не нужны слова, чтобы понять друг друга. Интересно, какого это — быть любимым? Что ты чувствуешь, когда испытываешь любовь? Какая она на ощупь, есть ли у любви свой вкус, и если да, то что это? Может клубника со взбитыми сливками или кофе с карамельным сиропом и ванильной стружкой. Как звучит любовь, она быстрая и веселая, или скорее плавная и нежная? Я не знаю, и смогу ли узнать… — Марк… — еле слышно зову его, от чего парень вздрагивает. Сейчас он лежит рядом со мной, есть у него такая привычка, чуть дремать на ходу. — Расскажи мне про свою девушку, — еще тише добавляю я. — Я уже думал, ты и не спросишь, — в его голосе слышится радость и какой-то детский восторг. — У нее приятная кожа, такая же мягкая, как простыни после стирки. Ее волосы, словно горький шоколад или кофе без сахара. Ее голос похож на легкое щебетание птиц или шепот ветра, когда он только касается травы. Она никогда не бывает злой, только грустит или думает о чем-то, слушая ритмы капель на стекле. Мы знакомы так давно, что мне кажется, она знает меня лучше, чем я сам, — он останавливается, а мое сердце пропускает удар. — Это ты.       Я чувствую, как по щекам бегут слезы. Сердце колотится с огромной скоростью, будто сейчас пробьет грудную клетку. Я наугад выставляю вперед руку пытаясь ощутить его, после чего Марк сплетает наши пальцы, а затем заключает меня в объятья. Уже не могу сдерживать рыдания, от чего периодически всхлипываю, но его теплые ладони нежно поглаживают меня по спине, даря спокойствие и тепло. — Это было настолько красиво… Меня еще никто так не описывал. Знаешь, я никогда не думала, что кто-то сможет полюбить меня так. Девушку, у которой перед глазами лишь темнота. И… Я люблю тебя, Марк, — охрипшим голос говорю я, выделяя последние строчки, что готова кричать на весь мир.       После этих слов, я чувствую, как его теплые губы касаются моих. И готова поклясться, у любви вкус горького кофе, ее голос низкий, но настолько приятный, что его ни за что не забудешь, она пахнет мятой, и даже когда твои глаза слепы, для них зажигаются звезды.