Твоя жена, твой ребёнок...

Но любишь ли ты меня, как я люблю тебя? Когда твои тёплые руки касаются меня, я чувствую себя нужной, Я смотрю в твои глаза и вижу отражение себя настоящей, Я мечтаю ощутить вкус твоих губ, но ты мне запрещаешь, оправдываясь, мол: "Слишком мала...". Мы скрываемся, прячемся, меня это гнетёт, Ведь я приношу тебе слишком много проблем, мой милый, Но ты вновь и вновь обнимаешь меня, называя меня свой принцессой, целуя в макушку и оставляя после себя запах сигаретного дыма и одеколона. Иногда терпеть не могу этот запах, А иногда желаю, чтобы он заменил мне кислород. Много раз спрашивала - «почему я?», А ты, улыбаясь, отвечал - « потому что я не встречал более искренне влюблённого взгляда». Глупый ты. Кстати, те первые цветы, что ты мне дарил, я превратила в сухоцветы. Они похоронены в моей книги со стихами Анны Ахматовой... «Он любил три вещи на свете: За вечерней пенье, белых павлинов И стертые карты Америки. Не любил, когда плачут дети, Не любил чая с малиной И женской истерики. ...А я была его женой.» Но я стала и твоей женой,и твоим ребёнком. Хочу так же, как эти цветы, остаться молодой и прекрасной, Нетронутой и нежной. Тогда лучше, как бабочку, Приколи мои крылья и спрячь за стеклом, чтобы я была лишь твоя, Только твоя. Но напоминаю ли я тебе ту, что вышла из пены? Ту обнаженную нимфу с привкусом соли на коже? Вряд ли.