Little Silent World

Маленький светло-рыжий пёс подбежал к ногам, радостно виляя ободранным хвостом. Кое-где свалялась выгоревшая на солнце грубая шерсть, смешанная с пылью полевых дорог и мелкими скошенными травинками. — Уже соскучился, старик? — я ласково потрепала старого друга за ухом, смахивая с шерсти мусор. Пёс залаял в приветствии, привстав на задних лапах, забавно обнимая передними мою ногу. Он тянулся мордой к ладони, которую я привычно подставила и продолжала гладить загривок и шею. — Тише-тише, дай мне остаться незамеченной, — я тихо и обрывисто засмеялась, надеясь, что он прекратит лаять. — Ну всё, я пойду. Мягко сняв с себя собачьи лапы, я вошла в дом. Я медленно поднималась по ступенькам в сенях, вслушиваясь в густую и мягкую тишину. В свете окон летали лёгкие пылинки, похожие на маленькие парашюты одуванчика, было по-летнему душно. «Дома никого?» Я прошла в прихожую, встречая приятную прохладу, ласкающую лицо и руки. — Я пришла. Молчание. Никого. Я направилась в свою комнату. Это самая яркая точка этого дома. И моей жизни. Мой замкнутый, но безграничный мир. Тёплое освещение из-под плотных штор оставляло неясные узоры на ковре, увядающие цветы, сорванные с городской клумбы, были смешанны с ещё свежими пёстрыми ромашками, в тени комнаты казавшимися маленькими солнцами, и оставляли едва уловимый особенный запах. Я сбросила портфель на нелепое в этой комнате и громоздкое тёмное кресло. Мне говорили его выкинуть. Эти же самые люди уверяли, что оно удивительно удобное. Везде противоречия. — У меня есть несколько часов насладиться одиночеством. Вы замечали, как приятно говорить с самим собой? Слова, рожденные будничной смутной мыслью, слетают с губ звуком, превращающим их в намерение. Нечто реальное. — Я должна что-нибудь сделать. Я откинулась на стуле, смотря в окно через узкую щёлку штор. — Но буду ли? Я обвела взглядом комнату. Достаточно лишь немного сменить ракурс, чтобы кардинально изменить вид. Я склонила голову набок. Книжные полки, запомнившие все истории, которыми я жила, рождающие и убивающие вдохновение, впитавшие в деревянные вены мои мысли. Светлые стены, расширяющие обзор даже тогда, когда мои глаза закрыты. Стол, когда-то белый, но уже желтовато-серый, за которым я пила любимый крепкий чай, который удерживал тяжесть моих записок, чувств и всякого хлама. Последнее, впрочем, часто одно и то же. Маленькая лампа, почти незаметная днём, заменявшая мне ночью луну. Они говорили, что я живу здесь как в закрытом гробу. Нелепо звучит. Но в одном они правы. Здесь я живу. Не проживаю день за днём, не слепо и бессмысленно существую. А живу. Не знаю, как можно объяснить. Этот запах имеет смысл. Свет, пробивающийся в моё окно особенно, как нигде, рождённый другой Звездой (а не дарованным публике солнцем), тоже имеет смысл. Каждое слово, сказанное в этих стенах, вызывает маленький шторм или усмиряет другой, порождённый раннее. Каждая невысказанная мысль — ветер, обновляющий моё небо. Каждая идея — смысл жизни. Какая разница, как мала площадь моей реальности, если есть мир более реальный, чем материя? Никто. Никто не может уничтожить, лишить меня того мира, что создал себя сам… Сквозь стены не слышно звонкого радостного лая. Пыль зависла на стекле без возможности проникнуть внутрь. Воздух застыл. Расслабляющий аромат цветов стал удушающим. …и сам себя уничтожит, забрав с собой в никуда и меня. И я ненавижу его так же сильно, как и люблю.