Мам, я стану художником

«Сверкая нарядами пёстрыми, когда мы успели стать монстрами?»        Писателями становятся чувствительные идеалисты, которые слишком многого хотели от людей, но в итоге разочаровались. Почему так тянет писать? Наверное, это такой способ бороться со смертью. Всё, о чем пишет писатель, будет жить вечно. Неаккуратно исписанные блокноты, бардак на столе и в голове.Хаотично разбросанные надписи на руках. Потеряв слишком много идей из-за своей забывчивости, пьёт больше кофе, чем тело способно выдержать.Сильные перепады настроения. Нервоз. Я хочу быть писателем, постоянно напоминающим другим, что прекрасное существует. Хочу доказать, что вокруг нас беспредельные пространства, что мысль бесконечна, что мир имеет множество измерений. Вам случалось находить в книге вашу собственную мысль, но только прежде не додуманную вами, какой-нибудь неясный образ, теперь, как бы обращающийся к вам издалека и удивительно полно выражающий тончайшие ваши ощущения? Я хочу писать так. Больше всего в жизни хочу быть писателем.       Но я разучилась красиво писать, разучилась красиво мыслить. Потеряла это, потеряла себя. Пытаюсь придать смысл хоть чему-то, но не удаётся. Где этот туман и нежное цветение деревьев? Где люди, что вселяли чувство жизни? Где я? Строки разбегаются. Смысл снова утерян. Я из тех писателей, чьими работами никто не будет восхищаться. Эти записи не пробудят ни в ком вдохновение, желание, чувство. Я ведь и сама такая… Как пыльная книга. Плохая и грустная.Одушевлённая, разбитая мечта, олицетворение опустошения души… В какой-то момент я перестала осуждать людей. Никто не виновен и никто не плохой, всю грязь вселенной я присвою себе…